Оцепеневшие

Может, меня зацепило оттого, что с детства сам не люблю водоемы? Никакие. Ни океан, ни море, ни реку, ни озеро, ни бассейн, ни даже ванну. Надо будет расспросить утром, что там у него за история.

Радио повторно проигрывает топ-десять песен за неделю, а я стараюсь не заснуть, двигаю плечами в такт мелодии, мысленно подпеваю незнакомые слова.

Бесконечная монотонная трасса.

Как там говорится? Увидеть Париж и умереть?

До рассвета далеко.

* * *Огоньки мелькают, бесят.

Колеса шипят.

Я четко слышу, как из них выходит воздух. Настойчиво так шумят. «Кактус» славно поработал.

Шипят, но не сдуваются.

– Не ссы! Прорвемся!

Кирилл подбадривает, стучит меня по ноге, обещает, что обо всем позаботится.

Говорит, чтоб мы расслабились и получали удовольствие.

Покрышки шипят и едут. Шипят, но не сдуваются. Я молчу и не верю в то, что происходит. Может, просто сон?

Спидометр зашкаливает, стрелка бьется, дрожит на месте.

– Полиция догоняет! – Я говорю, а Кирилл смеется.

Как всегда, весело ему.

Естественно, чего б не веселиться? На его месте я бы тоже ржал. Погоня, сирены. Мелкий получает сливки. И никакого риска. Остановят, никто и не подумает обвинить несовершеннолетнего. Ясно, он же ни при чем.

Сворачиваю.

На мост!

Глупо? Ну это как посмотреть. Этот город я совсем не знаю. И особой разницы не вижу, либо петлять среди пешеходов, опасаясь заехать в тупик, либо попытаться оторваться на трассе и укрыться где-нибудь в лесу.

Других вариантов, к сожалению, в голову не приходит.

Мост.

Жму на мост.

– О, вертолет! – кричит девушка и показывает куда-то назад. – Смотри, он прямо над нами.

Она, кажется, рада.

Я-то уж точно рад. В зеркало его не видно, но отчетливо слышится звук приближающихся винтов. Мечтал, хотел, фантазировал, чтоб так, чтоб по-взрослому.

Остановят.

С этим уже не поспоришь. Вопрос времени. Так хоть с вертолетом. Сбылась мечта. Мой звездный час. Теперь я покажу, на что на самом деле способен. Готовьтесь! Вы меня навсегда запомните.

Гоню.

Бесконечный мост, бесконечная река. Опять почему-то вспоминаю рассказ мелкого про утопленника.

– Много кого пугает мысль о смерти в воде, – говорит он мечтательно, словно прочитав мои мысли.

Умереть запертым в машине. Биться руками в стекло, ковырять ногтями заблокированную ручку, дергать тугой ремень безопасности и пускать через ноздри пузыри. Не дай бог свалиться с моста.

Хуже просто нет.

Хуже только в ледяную воду. Глаза выпучены, волосы так плавно колышутся, а дышать нечем.

Вот зачем я об этом рассуждаю? Теперь каждый раз, когда я буду проезжать мосты, в голову будут лезть мысли о гадкой темной мокрой пучине, полной неизвестности. И о мучительной смерти под толщей грязной, мутной жижи.

«Водитель! Примите вправо!»

– Справа река, идиоты! – смеется Кирилл.

И слева, добавляю про себя.