Три женщины в городском пейзаже

Нищая, скромная, не привыкшая к роскоши. А здесь другое – здесь элита, верхушка. Здесь живут избранные. Непростые, с заслугами перед отечеством.

Туров и Лена сидели в гостиной.

Лена развела руками:

– Прости, но своей комнаты у меня здесь нет, сплю в дедовом кабинете на диване. Если тут остаюсь.

Он видел, что она погрустнела и немного смутилась.

– Видела бы ты мою комнату! – усмехнулся он. – Восемь метров, как тебе? Влезла кровать, маленький шкаф и табуретка. Классно, да? Все во благо советскому человеку. А занимаюсь я на подоконнике! И ничего, привык! Зато не коммуналка, свой сортир и своя ванна.

– Перестань, – перебила Лена. – Ты меня что, утешаешь?

Туров смущенно пожал плечом.

Потом они пили чай с булочками, которые испекла домработница Даша, а после чая, быстро собравшись, ушли. Убежали.

Лыжниковых он больше не видел. Да и слава богу. Непросто с ними. Да и его они, кажется, не заметили – он был уверен: завтра столкнутся носом, и они его не узнают. Да что ему до них? Подумаешь, академики! Ему на них по большому счету плевать. Его интересует один человек на земле – Лена.

Выйдя из подъезда, она спросила:

– Ну что, на дачу?

И у Турова от радости заколотилось сердце. Кивнув, он схватил ее за руку, и они поехали на вокзал.

В электричке Лена молчала. Он немного обиделся – как так, столько не виделись, а она… Ни слова про свою Палангу, ни слова про его Астрахань. Что делать – Ленка есть Ленка. Только когда придет этот чертов поезд на станцию Снегири! Ползет как черепаха.

Но вот станция Снегири, и знакомая дорожка к даче, они почти бегут, а она смеется:

– Боишься опоздать?

– Боюсь. А ты – нет?

Ключ все там же, под старым и пыльным ковриком, те же шаткие ступеньки, та же дверь и та же веранда, те же запахи – пыли, немного сырости, сухих трав, книг и обгоревших дров. Лена распахивает окно, и в комнату влетает свежий вечерний душистый ветерок.

Свет они не зажигают – зачем им свет, они все знают на ощупь. Он обнимает ее и наконец целует по-настоящему.

Бежевый диван, ставший родным. Подушка в синих лилиях, плед в желтую клетку. Поет какая-то поздняя птица – не поет, плачет. Становится зябковато, и Лена, поеживаясь, решительно закрывает окно.

Туров смотрит на ее силуэт у окна, такой родной и знакомый и еще невозможно любимый, и у него почему-то начинает щипать в носу. И почему, странно? Ведь все хорошо! Так хорошо, что сложно поверить. Она рядом, горячая и смелая, она шепчет ему такое, что он боится забыть и поэтому повторяет сто раз про себя.