Жестокий. В уплату долга

Дурачка, значит, из себя строишь, уважаемый?

– Прости, но я не поеду к тебе домой, – заявляю в категоричной форме, что его вроде и не удивляет. В том смысле, что никакой реакции. Как крутил себе преспокойно баранку, так и продолжает. – Я… Не езжу на первом свидании к мужчине домой, – добавляю уже без былой уверенности.

– А что, разве твой хозяин не велел тебе ублажить меня? – поворачивает ко мне лицо, капризные губы дёргаются в подобии улыбки. Я только сейчас замечаю, что они с Басаевым действительно похожи. Как внешностью, так, видимо, и нутром. Чёрным, злобным, эгоистичным нутром.

Где-то в голове щёлкает. Не знаю, что это… Тумблер самосохранения или сигнал об опасности, но я неожиданно глохну. Словно в вязкой невесомости застреваю. Он не мог знать, что Басаев подослал меня к нему. Не мог ведь? Это же невыгодно Имрану? Но тогда что он имеет в виду?

– Прости, какой хозяин? – интересуюсь как можно беззаботнее. Насколько возможно, конечно, имитировать беззаботность в такой ситуации. В дерьмовой, прямо скажем, ситуации.

– Имран. Мой брат. Это ведь он велел тебе раздвинуть для меня ножки, а, красивая? – и снова вопрос, не требующий ответа. Потому что Шамаев уже всё знает. Похоже, знал ещё в казино. А может, и раньше. – Только ты сейчас почему-то отказываешься исполнять свои обязанности. Вот я и спросил, почему?

– Я не понимаю, о чём ты…

– Не надо, – тянет он предупреждающе, и я замолкаю. Всё, Златка. Приехали. Сейчас он достанет свой ствол и… Эх, обидно-то как. Я ведь против своей воли во всё это ввязалась. Моего мнения на сей счёт ведь никто не спросил. А теперь я ещё и виновата. Эти два индюка через месяц помирятся, а меня найдут в какой-нибудь канаве. Златка, Златка… – И что делать теперь с тобой, красивая? – он вдруг улыбается и вроде как-то даже не злобно. Словно и не собирается меня убивать. Одна рука Булата лежит на руле, второй он облокотился на дверь. И преспокойненько так едет дальше.

– Я не знаю. Но ты ведь не убьёшь меня? – звучит более чем жалко, но сейчас мне не до гордости. Смотрю на него жалобно и еле сдерживаюсь, чтобы не запричитать что-то вроде: «Не виноватая я…». – Я не хотела всего этого. Он заставил меня. Я знаю, что ты… Вы не поверите…

– Я верю, – заявляет он. Всё так же безэмоционально. – Знаю своего братишку. Расскажи мне, красивая. Всё расскажи. Только честно. А я подумаю пока, что делать с тобой дальше. Очень хочется тебя наказать.

Конечно же, я всё рассказала. Потому что очень не хотела быть наказанной. А он умолять не станет совершенно точно. И хоть открытых угроз не прозвучало, я понимала, что церемониться со мной никто не будет. Я для них никто. Я для них даже не человек. Я одна из рабов, по чьим головам они взбираются на свои вершины.