Развод в 50. Катись отсюда!

И нет, блин, не сам латает, но несет повинную голову мне: «Без тебя тут не обойтись, Наташ… Без тебя тут сам чёрт ногу сломит…»

Я веду домашний бюджет, потому что нельзя доверить козлу капусту…

Все его обследования, походы по врачам… Все делается только со мной, в моем присутствии…

Потому что этот пятидесятилетний, здоровый мужик на дух не переносит врачей, больницы и жутко боится игл. Никому не признается в этом, даже мне. Но всякий раз, когда ему ставят капельницу, я держу его за руку, и он плющит мои пальцы своими…

И все это под соусом:

— Ты зря тут сидишь, Наташ… — сипло. — Я же хорошо справляюсь. Но ты, как обычно, за меня трясешься. Трусиха…

— Ещё какая трусиха. Не отпускай мою руку, Вань.

— Нехорошо тебе, да? — спрашивает с натянутой улыбкой, а сам бледный, как смерть.

— Очень. Очень нехорошо, Вань…

Мама была права.

Я намучаюсь с ним…

Уже намучилась.

И по привычке хочется встать, отругать, но потом…

Я вспоминаю, как он вчера меня обозвал, как втоптал в грязь, унизил, как обесценил мою заботу и любовь…

Как обозвал скучной и старой, а я всего лишь берегла его, чтобы он коней не двинул раньше времени.

Всего полтора месяца назад он пережил инфаркт и лежал, едва живой, говорил, что умирать совсем не хочется…

Но уже сейчас, когда ему чуть-чуть полегчало, муж возомнил себя жеребцом и начал винить меня… в том, что мы скучно живем…

Полтора месяца регулярного, но сдержанного секса, сбалансированного питания!

Вот его предел.…

И вместо того, чтобы встать и направить осла на путь истинный, я всего лишь открываю окно на проветривание, открываю книжку, которую вчера не дочитала… Страниц сорок осталось.

Как раз успеют приготовить и привезти мне завтрак из доставки.

Сегодня я не буду стоять у плиты, не стану докучать мужу напоминаниями принять таблетки.

С сегодняшнего дня Иван — на самообслуживании, самообеспечении и самоудовлетворении.

Глава 8

Наташа"

"Поклявшись себе, что не стану охать и ахать вокруг муженька, что не буду опекать его, словно заботливая наседка, я перевернулась на другой бок, подоткнула одеяло и погрузилась в чтение.

От приятного досуга меня отвлекло позвякивание посуды за дверью.

Прислушиваюсь….

Через миг посторонний звук только усиливается, и я понимаю, что это уже здесь.

В спальне.

За моей спиной.

— Доброе утро, — раздается зычным голосом мужа.

Таким возгласом можно будить служивых, задремавших на посту.

Или разгонять бездомных котов, устроивших ор под окнами.

Но будить жену… плохая затея.

Я зла на Ивана, поэтому вредничаю.

Автоматически выходит.

Само собой.

Он выливал на меня раздражение и как только не обозвал мою заботу о нём.

Полтора месяца с момента инфаркта прошло, а он считает себя молодцом хоть куда и готов скакать без передышки, к блядям отправился.