Развод в 50. Катись отсюда!

Ашш, какая…

Думаю, если капнуть на нее водичкой, она зашипит, превращаясь в пар!

Кипяток… Огнище….

— Как тебя зовут?

«Сегодня я не знакомлюсь, Ковбой.…»

— Окей, тогда подождем немного… Через семнадцать минут — полночь, потом наступит завтра. Завтра познакомимся?

Она не ответила, но я чувствую, что это — да.

И это только начало….

Глава 7

Наташа

Муж вернулся под утро.

Вошел тихо, разулся, шурша едва слышно. Обычно он так делал.

Раньше он всегда возвращался громко, каждым своим действием, жестом возвещая: я дома!

Громко швырял ключи, шумно ставил обувь на полку, топал туда-сюда… Гремел холодильником на кухне, пил воду так, что слышно даже на другом конце квартиры.

Если и надо было зайти в душ, то сначала он заглядывал ко мне, даже потным и ужасно пахнущим, будто нарочно меня обнимал крепко. Я фукала и отправляла его в душ, иногда шла следом за ним или подмигивала, обещая ему «десерт», если он управится минут за пять.

Так было всегда.

Так было и на этой неделе, когда он вернулся с посиделок с друзьями, пахнущий пивом и сухариками.

Но…

Сейчас.

Сегодня.

Муж тихо-тихо передвигается по квартире, прошмыгнул в ванную комнату.

Как крыса, которая хочет остаться незамеченной.

Я лежу одна. В постели холодно.

Прислушиваюсь…

Он даже воду включает тихим напором. А как же его любимый режим тропический душ?

После душа он заходит в бытовую комнату и.… запускает стирку.

Его с головой выдает стиральная машина, которая не умеет быть тихой, и всегда приветствует новую стирку мелодичной трелью.

Такая же трель пропоет на всю квартиру, что стирка закончена.

Потом — кухня.

Такие же осторожные шаги.

Думаю, что сейчас придет в спальню, но.… нет.

Муж ещё двадцать минут сидит в темноте. Тихо пьет воду.

Машинка откручивает быструю стирку на пятнадцать минут.

Муж перекладывает вещи в сушку и только потом я слышу его осторожные шаги, которые замирают у двери спальни.

У меня перехватывает дыхание, сердце грохочет…

Потоптавшись немного у двери, муж разворачивается и уходит.

В зал.

Он так и не вошел в спальню, улегся спать в зале."

"Из глаз скатываются слезинки — в тихом возвращении мужа домой, в его непривычном поведении я ощущаю четкий след его вины.

Он был в этом ужасном заведении и пробыл там долго.

Очень долго.…

Если бы ничего не было, он бы как ни в чем не бывало, завалился домой шумно и приперся спать, похрапывая мне на ушко.

Но ему не хватило ни сил, ни смелости поступить, как обычно, потому что мой дурак ещё и совестливый, оказывается, что ли?

Самонадеянный, слепой, глупый и.… с чувством вины?!

Мне плакать хочется.…

И в то же время я пытаюсь себя убедить, что Иван просто не захотел спать рядом, потому что вчера мы серьёзно поссорились.