Инструктор. Отчаянный воин

Белявский провел взглядом полуночников и задумался, решая, что предпринять в создавшейся ситуации…

Глава 11. Ночной звонок

Поздний звонок не застал врасплох полковника Соловьева.

— Слушаю!

— Это я тебя слушаю, полковник! — раздался жесткий голос патрона.

— В каком смысле?

— В простом. Почему не докладываешь, как продвигаются дела?

— Нормально!

— Нормально — это пустой звук!

Соловьев замялся и вдруг решил сообщить о надоедливом седовласом сыщике.

— Все идет своим ходом, — сказал он, — хотя есть такие, кто сует нос в наши дела.

— Кто?

— Да один пенсионер, — ответил Соловьев, — некто Забродов Илларион Константинович, бывший полковник ГРУ.

— Бывших полковников ГРУ не бывает, — озабоченно произнес собеседник, — если он разведчик, то он им и в отставке останется!

— Так что делать? — спросил Соловьев.

— Если будет мешать — уберите!

— Понял!

— Ладно, если что — звони!

— Есть!

Владимир Семенович отключил сотовый телефон и задумался над тем, что пустить в ход, чтобы избавиться от этого надоедливого и вредного пенсионера…

Глава 12. Поздний разговор

Инструктору спецназа ГРУ не следовало бы долго задерживаться на автостоянке музея, однако его одолевали тревожные мысли. Илларион Константинович включил мотор, но так и не нажал на газ. Самусенков с беспокойством посмотрел на водителя и нервно пошевелился на сиденье.

— Илларион Константинович, — слегка заикаясь, произнес художник-реставратор, — а чего мы стоим на месте?

Водитель недоуменно посмотрел на пассажира:

— Что?

Самусенков, облизав пересохшие пухлые губы, виновато повторил:

— Я говорю, Илларион Константинович, чего это мы стоим на месте, а не едем?

— А-а… — протяжно вздохнув, произнес отставной полковник. — Сейчас поедем!

Сняв ручник с тормоза, он медленно нажал на газ.

— Тебе куда?

— Куда-нибудь подальше от этого злосчастного места, — сказал Самусенков.

Забродов покосился на художника. Ему, опытному разведчику, было и ранее понятно, что вся эта катавасия с пожаром как-то касалась Самусенкова. Ну а теперь он был просто убежден в том, что его новый знакомый кое-что знает, однако не хочет, а скорее всего, боится рассказать ему о причинах странного пожара…

— А конкретнее? — повторил вопрос водитель.

— Наверное, домой…

— А дом где?

— Да тут недалеко, Илларион Константинович, — кивнул художник-реставратор. — За углом и по прямой — метров пятьсот — шестьсот.

Илларион кивнул головой и, достав из пачки сигарету, закурил.

— Через пять минут будешь дома, — пообещал он.