Будь моим

За ней тянутся мысли, которые за прошедшую неделю иссушили мои мозги до состояния изюма.

Я больше никогда не буду чувствовать?

Радость, счастье. Эмоции. Их нет. Я просто гребаная оболочка в огромном городе, который в считаные минуты стал для меня пустым.

Зажимаю ледяные руки между голых коленей и в зеркале заднего вида сталкиваюсь глазами с Егором.

За всю дорогу он не произнес почти ни одного слова, но он не стесняется своего внимания в мой адрес. Даже не пытается отвести взгляд, поэтому я отвожу свой первой.

— Крис, — зовет Андрей, не оборачиваясь.

Перестав копошиться в сумке, она смотрит на его затылок.

— Что? — спрашивает.

— Сбрось мне координаты вашего отеля. И турфирмы.

— Хочешь присоединиться?

— Нет. Хочу быть уверен, что найду вас, если вляпаетесь в какое-нибудь говно.

— На турецком курорте? — сухо уточняет она. — Мы планируем не вылезать из бассейна.

— Просто отправь адрес, — велит он.

Сама я понятия не имею, в какой отель мы летим. Андрей об этом знает. Всю поездку организовала Кристина. Быстро. Мне даже кажется — слишком быстро. Вот только Градский покинул стены моей квартиры и я провалилась в тревожный сон, как мы уже едем в аэропорт. Где-то между этими событиями пропала целая неделя моей жизни.

Андрей чертыхается, доставая из багажника наши чемоданы. Дождь льет ему на голову, портит костюм.

Кутаюсь в свою толстовку и прячу лицо в капюшоне, спеша за братом к дверям аэропорта. Он грузит чемоданы на ленту досмотра, продолжая чертыхаться и отряхиваться.

От холодного уличного ветра мои голые ноги покрылись гусиной кожей.

— Мы могли взять такси, — бубнит себе под нос Кристина.

— Считай, что вам повезло, — бормочет в ответ Андрей. — Я буду вашим последним воспоминанием о Москве.

Улыбаюсь в своем капюшоне, замечая:

— Кто сказал, что это везение?

— Не нарывайся, — советует брат. — Мое настроение подмокло.

На секунду мне становится легко.

Движение вокруг отвлекает внимание. Рассеивает его, заставляет концентрироваться на элементарных вещах, вроде того, чтобы не потерять из виду широкую спину Андрея и ярко-красную ветровку подруги.

Стоя под информационным табло, они изучают рейсы, и я по инерции делаю то же самое. Смотрю на меняющиеся строчки, понимая, что не знаю даже, в какой город мы летим.

Сердце толчком выбивает меня из состояния бессмысленной легкости, когда глаза цепляются за лондонский рейс, один из трех запланированных на ближайшие часы.

В груди тяжелеет, давит. Мне не убежать от этой тяжести, куда бы я ни уехала. Голова наполняется картинками. Образами, которые вертятся и вращаются в моей черепной коробке, как ураган. Прямые темные брови, прямой нос, чуть тонкие, строгие губы, маленькая ямочка на подбородке и холодные серые глаза. Искаженное гневом лицо. Моя собственная злость.