Жестокий роман. После (СИ)

О нем мало что известно, но он все равно успел себя проявить. Делаем ставки — сколько раундов протянет Марат?

— Ноль! Против Дьявола никто не выстоит!

— Даю один — и это лучший расклад!

— Черт, я ставлю на пять. Марат, дай жару!

— Ты ебанулся? Дольше трех даже Душитель не потянул.

И опять белый шум. Голоса сливаются воедино.

Я стараюсь очистить разум. Взять под контролем. Получается хреново. Но с телом выходит лучше. Или это просто иллюзия?

— Раунд!

Я сам не понимаю, как веду бой. Мозг будто вырубается. Включаются животные рефлексы. Кулаки сами знают, как двигаться. Но все вокруг покрыто мороком.

Зрение ухудшается. Резко.

А может, это не дурь? Яд?

Паранойя обостряется.

Это как битва против самого себя. В тумане.

Удар. Еще и еще. Удачная атака. Только краем сознания отмечаю происходящее. Нападаю. Уклоняюсь. Вхожу в раж. Чую запах чужой крови и от этого моя ярость распаляется.

Раз — дымка вокруг проясняется. Одна секунда. Я опять вижу противника. До мелочей. Вижу и застываю.

Огромный негр куда-то пропал. Передо мной стоит мой родной отец. Улыбается, качает головой.

— Марат, ты скучал?

Мой отец мертв. Я знаю точно. Я блять отлично все помню. Значит, это глюк. Нужно очнуться.

Вдох. Выдох.

Все возвращается на свои места.

— Марат! Ты чего застыл? Не тормози! Бей! Врежь ему!

Прихожу в себя. Но становится поздно. Секундное промедление стоит слишком дорого. Африканец пользуется моментом. Берет реванш.

Удар сбивает с ног. Пальцы сжимаются на моем горле.

Враг смотрит куда-то в сторону. И я тоже перевожу взгляд.

Это что за пиздец? Очередной глюк?

Моргаю, прищуриваюсь. Но картина не меняется. Возле веревок стоит тот чокнутый старикан. Латинос. Он кривится и бросает:

— Добивай.

— Как скажешь, Дипломат, — отвечает негр.

Но выполнить распоряжение у него не получается. Я еще не готов подыхать. Слишком многих нужно разъебать. Слишком обширный список намечается. И блять, я только в начале пути.

Врезаю этому уебку. Еще и еще. Выворачиваюсь из захвата. Пара ударов напрочь меняют расклад. Проходит меньше минуты, и мы с африканцем меняемся местами. Толпа вокруг ринга беснуется. Ревет.

Они кричат мое имя. Дико вопят.

— Чего тянешь? — спрашивает дед и подходит вплотную к нам. — Добивай уже этого слабака.

— Нет, — усмехаюсь. — Не хочу.

Вырубаю негра и поднимаюсь.

— Это против правил, — бросает Дипломат.

— Бой закончен.

— Здесь я решаю, когда бой закончен, — говорит он и достает пистолет. — Сегодня ты опять проиграл, Нуб.

Грохот выстрела заставляет всех замолчать.

Я смотрю, как растекается кровь под головой Черного Дьявола. Глаза бойца открываются и стекленеют.

— Еще один проигрыш — и пуля найдет тебя, — обещает Дипломат.

10

А пуля и правда нашла меня.

Красивая. Стальная. Норовистая сука.