Жестокий роман

Обжигает кожу диким холодом, окатывает льдом с головы до ног.

Марат дал мне понять, что пощады не светит. Глупо мечтать. Глупо надеяться. Тогда, прежде. А теперь?

— Я не стану использовать это оружие сегодня, — спокойно произносит он, без труда пробирается в мои размышления, безошибочно определяет причину волнения.

— Раз применять по назначению не намерен, — закусываю губу, выдерживаю паузу, завершаю мысль: — Для чего взял?

— У отца не должно возникнуть подозрений, — поясняет небрежно. — Пусть поверит, я собираюсь тебя убить.

— Можно чуть больше подробностей? — спрашиваю сдавленно. — Мы приезжаем на обрыв, выходим из автомобиля. А дальше как? Ты извлекаешь саблю из футляра и…

Замолкаю. Невольно накрываю горло ладонью, словно пробую удержать сердце, отчаянно рвущееся на волю через глотку. Пытаюсь урезонить напрочь обалдевший пульс.

— Мы туда не доедем, — мрачно чеканит Марат. — И уж точно там не выйдем.

— Почему? — едва слышу собственный голос.

— Здесь бомба, — заявляет ровно.

— Ты, — запинаюсь. — Ты о чем?

— Сама посмотри, — хмыкает. — Внизу. Под моим сиденьем. Только ничего не трогай. Не шали.

— Т-ты, — осекаюсь. — Издеваешься, что ли?

— Давай, — широко усмехается. — Взгляни.

Подчиняюсь, оттягиваю ремень безопасности, чтобы наклониться, изучить все лично. Подаюсь в сторону, склоняюсь и моментально цепенею. Всматриваюсь в увиденное, лихорадочно моргаю, пытаясь рассеять коварный мираж.

А может, это муляж? Розыгрыш. Похоже, идиотская шутка затягивается. Может, это просто эффектная имитация? Кто поставит бомбу в собственной машине?

Конечно, я не уверена, что вижу взрывное устройство. Мало опыта для четкого вывода. Черный пластиковый блок. Клубок проводов. Экран, на котором горят неоновые цифры. Все кажется чересчур нереальным, кинематографичным. Чистое безумие.

— Когда ты успел? — пробую поймать его взгляд.

— Не я, — кривится.

— Тогда кто? — холодею, отшатываюсь назад, вжимаюсь обратно в свое сиденье, даже страшно совершать резкие движения. — Авто проверяют на въезде. Твои люди проводят регулярный досмотр. Иначе на территорию не проехать.

— Снаружи смотрят, — пожимает плечами. — Не внутри. Тут над салоном поработали. Ловко пристроили.

— И что? — обращаюсь в трясущийся сгусток нервов. — Как быть?

— Хороший вопрос, — выдает небрежно, будто самую обычную беседу ведет. — Стоит только скорость сбросить — бомба взорвется. Притормозим — сразу будет взрыв.

— Откуда ты знаешь? — восклицаю пораженно.

— Я их продаю, — произносит без эмоций. — Я самой разной дрянью торгую. Оружие. Наркота. Живой товар. Мало какая сделка без моей семьи обходится.

Марат вдруг поворачивается, отрывает взгляд от дороги, смотрит прямо на меня, до нутра достает, до мозга и даже глубже.