Фиктивная жена

— Милана? — зовёт меня и поднимает лицо за подбородок, вынуждая смотреть в глаза. — Ты моя жена, и все, что между нами происходит и будет происходить, совсем не стыдно. А прекрасно, — улыбается. Это и правда прекрасно. Но стыдно. Нужно привыкнуть. Меня ещё никто и никогда так не касался и так не любил мое тело. — Котенок, — строго произносит, — ну-ка целуй меня сама, — требует он.

Я тянусь к его губам, но… тут же отлетаю от Мирона, потому что в тот момент распахиваются створки лифта. А там люди. Быстро выхожу, но Мирон меня догоняет и берёт за руку.

— Ты как ребенок, — смеётся он. — Я до сих про жду своего поцелуя.

У моего мужа вообще игривое настроение, это забавно и приятно, если бы все на нас не пялились.

— Почему они на нас так смотрят? — шепотом спрашиваю я, когда мы выходим на улицу."

"— Потому что я глава компании, а ты моя супруга, которую они ещё не видели. Прекрати воспринимать людей всерьёз и зажиматься. Ты Милана Вертинская, тебе должно быть плевать на мнение, сплетни и пересуды других. Ты должна гордо себя нести и не обращать внимания на взгляды, — выдает мне Мирон и ведёт меня на стоянку к машине с водителем.

— Легко сказать… — вздыхаю я.

— Понимаю, это трудно для такой неискушенной девочки, но… я по-прежнему жду свой поцелуй, — усмехается Мирон.

Мне очень хочется самой его поцеловать. Оглядываюсь, вроде на стоянке нет никого. Опускаю ладони на плечи Мирона и вновь тянусь к нему. Прикасаюсь к его горячим, всегда требовательным губам и целую. Мирон не отвечает, лишь улыбается мне в губы.

Все происходит неожиданно, настолько, что впервые секунды я не соображаю, что вообще произошло…

Мирон дёргается, из него словно выбивают весь воздух, а потом он замирает, кажется, совсем не дыша. Ничего не понимаю, но сердце начинается колотиться в панике. Отстраняюсь от мужа.

— Мирон, — он быстро бледнеет, а его лицо покрывается испариной. — Мирон, — голос хрипнет. Он не отвечает, лишь глубоко хватает ртом воздух, цепляется за машину, начиная медленно на нее заваливаться. — Мирон! — уже кричу, пытаясь его удержать. Меня саму кидает в холодный пот.

А потом начинается настоящий ад.

Откуда ни возьмись вылетают двое здоровенных парней, оттесняют меня от Мирона. Сзади подлетает водитель и буквально силой затаскивает меня в машину.

— Мирон! — продолжаю кричать. Кажется, я уже понимаю, в чём дело, только никак ни хочу принять эту реальность. В жизни так не бывает, только в кино.

— С пятиэтажки стреляли, с крыши! — слышу голос одного из парней и шипение раций. — Ушел, снайпер! — раздается треск голоса. — Ранение опасное…

Только я собираюсь вылететь на улицу, как ко мне на заднее сидение усаживают Мирона. Он ещё бледнее, весь в поту, дышит тяжело. С него уже сняли пиджак, и вся спина и поясница залиты багровой кровью.