Замуж за незнакомца

Вдыхаю полной грудью, закрываю глаза. Просто наслаждаюсь моментом.

– Шеф, какие распоряжения? – Коля, один из охранников, выступает из темноты и мрачно смотрит на дверь ангара. Оттуда доносятся крики раненого, маты и проклятия.

– Меня неделю не будет. Болезного – вылечить. Остальных кормить редко, но чтоб не успели сдохнуть к моему возвращению.

– Думаете, расколются?

– Обязательно, – улыбаюсь, а Коля кивает. – Умирать голодной смертью никому не нравится.

– Счастливого пути, шеф!

– Спасибо, – говорю, уходя в ночь.

– Пейте, – говорит Игорь.

Он, кажется, уже начал ко мне привыкать.

Протягивает мне крышку от термоса, и в нос ударяет терпкий аромат коньяка. От его резкости жмурюсь – мне не нравится запах, но стучать зубами от шока мне нравится ещё меньше. В голове плывёт туман, перед глазами в рассеянном свете фонаря пляшут тени. Они выплывают на меня, выпрыгивают из темноты, зовут за собой куда-то.

Я закрываю глаза, делаю большой глоток коньяка, носом воздух хватаю, и паника постепенно сходит на нет. После второго глотка от неё остаётся лишь покалывание миллионов иголок на коже, но зубы уже не стучат, а пальцы теплеют.

– Вы будете? – спрашиваю, протягивая Игорю остатки коньяка. Он отказывается, качнув головой, складывает руки на груди. – Вы очень бледный.

– Я всегда такой, – хмыкает и уходит, чтобы через несколько мгновений вручить мне плед. – Вот, держите. Садитесь в машину, в ногах правды нет.

– Тут может быть опасно?

– Просто садитесь в машину.

– Вам хочется быть с ним, а приходится меня сторожить? – на языке разливается горечь, и виной ей не дорогой коньяк.

Игорь ничего не отвечает, да мне и не нужны его слова. Я и так знаю, что не хочется опытному бойцу вокруг бабы топтаться. Кутаюсь в плед, допиваю коньяк и уже было собираюсь сесть в машину, потому что, в общем и целом, я послушная девочка, но резкий хлопок заставляет вздрогнуть. Я роняю «стакан», он жалобно звякает о щербатый асфальт. Игорь напрягается, всем телом в сторону подаётся – неуловимое движение, но мне, выросшей среди подобных ему, всё видно. Он готов лететь по первому свистку, по любому зову. Закрывать собою шефа, принимать на грудь все пули. На Игоре бронежилет скрытого ношения – похожий на обычную жилетку, спрятанный под тёмно-синим пиджаком. Броник делает Игоря ещё огромнее, внушительнее.

– Это выстрелы? – спрашиваю, хотя сама знаю ответы.

И, чтобы не вызывать гнев грозного бойца и не трепать никому нервы, прячусь в автомобиле. Удобно устраиваюсь на заднем сиденье, скидываю туфли, растираю уставшие от высоких каблуков стопы. Кто-то совсем рядом стрелял – эти хлопки я ни с чем не спутаю. Кто это мог быть? Кирилл? Наверняка.

Он страшный человек. У него пистолет за поясом, ледяные глаза и кривая философия.