За горизонт! [СИ]

Потом мы устраняем следы генеральной уборки и ремонта. Осторожно вывозим всё своё добро и вещи парней. «Буханка» доставив свой скорбный груз уже вернулась и теперь ждёт внизу.

Свои вещи я тоже забираю. Завтра приду и сдам ключи от обеих комнат, а пока пусть краска сохнет. Надеюсь, ничего из-под неё не проявится… Это было бы прискорбно. Горничные, вероятно удивятся, обнаружив почти идеально вымытый номер… Мда… Вот такие дела. Невесёлые…

Едем на базу. У нас там целых два дома, стоящих чуть в стороне друг от друга. К сожалению между ними находятся другие дома и сделать тайные проходы между объектами не было возможности.

Первый дом, как бы засвеченный при разгрузке фуры, сейчас стоит пустой, без дела. Туда мы определяем тела. Когда подъезжаем, с крылечка спускается Скачков.

— Всё нормально? — спрашивает он.

— Ну, нормальным это всё назвать трудно, — качаю я головой, — но вроде все следы устранили. Мы даже дыры от пуль зашпатлевали. Там, конечно видно, что замазано другим цветом, но Алик постарался, он, похоже, в строительных делах толк знает. Где Наталья?

— Там, — кивает Тимурыч в сторону нового дома. — Я её на командирской половине поселил. Парни туда не ходят. С удобствами, правда, дела не очень, но что поделать.

— Как не очень? Водопровод же есть.

— Есть, да, и титан есть, но канализация-то…

— И баня есть, — продолжаю я уговаривать сам себя.

— Есть-есть, — соглашается тренер. — Я сказал ребятам, чтоб затопили сегодня ближе к вечеру.

— Да, спасибо.

Я иду посмотреть, как устроили Саню с Сеней. Скачков возвращается вместе со мной. Они лежат на снятых с петель дверях, установленных на стулья посреди холодной выстылой комнаты. Температура здесь, как на улице, никто давно не топил.

Низкий потолок, маленькие окошки, почерневшие от времени бревенчатые стены, пропахшие углём. Уголь перебивает запах тел, оставленных жизнью. Да и холодно ж…

— Ну, вот… — говорит Скачков. — Духи, сука, не убили, а баба какая-то… Проститутка…

— Близких родственников нет, — качаю я головой, — хоронить здесь будем, значит. В Москве. Подготовкой к похоронам вас, Виталий Тимурович, попрошу заняться.

— Так, а как… — подвисает он.

— Думаю, завтра получим справки о смерти. Нужно найти спецов, чтобы тела прибрали, одежду купили, всё такое… Священник, гробы, кресты, звёзды…

— Ты-то откуда это всё знаешь? — качает головой Скачков. — Много народу перехоронил за свою короткую жизнь?

— Немало, — коротко бросаю я.

Действительно, немало…

— Ладно, сделаю. Я поехал тогда. Ты как, чего? Здесь остаёшься?

— Да, пока здесь. Ребят пошлю за машиной, там уже готово. Так что, буду скоро на связи. Звоните, если что.