Веер

Приедешь – рюмку налью.

– Приеду, – сказал я. – Прямо сейчас приеду. Я вас очень ждал. Я вас очень люблю. Только по пути на Рижский заскочу. Как ты думаешь, можно на Рижском вокзале взять билеты в Харьков?

– Можно, – растерявшись от моей нежданной сентиментальности, сказал папа. – А что тебе делать в Харькове?

– Ну… дела… – туманно сказал я, посмотрел на ноги в раскисших тонких ботинках. – Хотя… ладно, потом заскочу. А у вас ключ от моей квартиры сохранился?

– Что с ним сделается, в труху, что ли, рассыплется?

– И впрямь, – согласился я. В трубке предупреждающе пикнуло, и я затушил сигарету в снегу. – Папа, телефон садится. Я еду.

Поймать машину оказалось непросто. Никто не хотел останавливаться перед мостом да еще ради грязного молодого парня в летней одежде и куртке с чужого плеча. Наконец притормозила раздолбанная «шестерка», типичное московское «шахид-такси».

– Мне в Перово… – открывая дверь, сказал я.

– А! Садись, дорогой! – Водитель вдруг заулыбался мне. И я вспомнил, что именно с ним меньше недели назад мотался по городу, пытаясь найти хоть какие-то свидетельства своего существования.

– Спасибо. – Я сел. И крепко задумался. Мои подъемные тоже остались не в этом мире. – Слушай… такие дела…

– Угу, – пробормотал я. – Нет, как доедем, я у родителей возьму…

– Не надо у родителей, нехорошо это – взрослому человеку у родителей деньги просить, – ответил кавказец. – Когда будут – отдашь.

– Два раза вместе ехали, поедешь и в третий.

Я откинулся на продавленное сиденье и тупо, безучастно смотрел, как водитель, нахально перестраиваясь из крайнего ряда, заворачивает на третье кольцо. Потом спрятал руки в карманы Котиной куртки.

В левом нашелся бумажник, который я беззастенчиво открыл, после чего сказал водителю:

– Тревога была ложная. Деньги есть.

Если он что-то и заподозрил, то озвучивать свои мысли не стал.

А в другом кармане я нашел Котин мобильник.

С любопытством пролистал адресную книгу – некоторые имена были мне знакомы, другие – нет. На фамилии Мельников я остановился. Поразмыслил – и набрал номер.

– Слушаю, – вежливым, но нетерпеливым голосом серьезного, занятого человека отозвался писатель-фантаст.

– Здравствуйте, Дмитрий Сергеевич, – сказал я. – Это вам звонит Кирилл Максимов, приятель Кот… Константина Чагина. Помните, мы заходили к вам неделю назад? Я с его телефона звоню.

– Э… да, да, помню. – Голос писателя чуть утратил официозность. – Вы тот молодой человек, что рассказал историю… хм… И как сейчас ваши дела? Вас узнают?

– Вы правильно поняли, это сюжет фантастического романа, который я хочу написать, – быстро сказал я. – Извините, что я это так представил, как реальную историю. Мне сразу стало ясно, что вы меня раскусили.