Жестокий. В уплату долга

– Соси хорошо, если бабла хочешь.

Я наблюдала за Булатом с неприкрытым сарказмом. Он же, в свою очередь, сделав вид, что не замечает моего взгляда, достал из холодильника необходимые продукты и принялся за готовку.

– Помой овощи, – указал мне на миску с болгарским перцем, помидорами черри и кабачком. – И положи вон туда.

– Как что? Ты же хотела стейк. Это и будет стейк с овощами гриль.

Ничего себе. Какой мужик даром пропадает. Ну и что, что псих слегка? Зато готовит отменно. Ну, если он сейчас меня не разводит и блины с утра были действительно приготовлены им.

– Ты правда умеешь готовить, – подтверждаю факт, когда он начинает нарезать мясо. Не толсто и не тонко, как раз в меру. Искусно и ловко. Так даже я не смогу. А я всегда думала, что стряпаю на отлично.

Но то, чем занимается сейчас Булат, мало похоже на стряпню. Он не просто рубит мясо, чтобы поскорее его зажарить и сожрать, как делал Антон, когда мы выезжали за город на шашлыки, отчего мясо часто получалось недожаренным. Булат получает удовольствие от процесса. На губах играет улыбка, а внимание приковано к своим рукам. Его движения ленивые, но в то же время размеренные и точные.

– А чему ты удивляешься?

– Не знаю, – пожимаю плечами. – Наверное, это всё оттого, что я тебя плохо знаю. Ты не производишь впечатления примерного семьянина, любящего печь блины и делать жене массаж пяточек.

Он смеётся так заразительно, что я и сама улыбаюсь. Втыкает в доску острый нож, на котором я останавливаю взгляд всего на пару секунд, но он, кажется, это замечает и шагает ко мне, оттесняя от кухонной панели к столу.

– Массаж пяточек – это точно не про меня, красивая. А вот насчёт блинов… – Ловит одной рукой за талию и, преодолевая моё сопротивление, притягивает к себе. – Всегда обращайся. Я накормлю тебя. – Ага. И спать уложишь. В курсе я уже.

– Не надо, – качаю головой.

– Что не надо? – смеётся мне в губы и языком по верхней проводит.

Я делаю шаг назад, ускользаю из его объятий, а он, как ни странно, отпускает. Поворачивается к доске, продолжает нарезать продукты.

Странный. Необычный человек. Как и Имран. Либо я просто прежде не была знакома с людьми их круга. Их мира. Они словно из другой Вселенной.

– Чем-то помочь? – краем глаза отмечаю все детали. Например, где находится магнит, на котором крепятся ножи. Ну и доска тоже ничего такая. Мощная. Если ею с размаху да по башке, то можно и вырубить. Хотяяя… Поднимаю на него глаза. Нет. Не осилю. Придётся ножом, если что.

– Помоги, – отвечает Шамаев и подаёт мне нож, взяв его за лезвие и протягивая вперёд рукоятью. – Помой его.

Я принимаю предполагаемое орудие убийства, отмечаю его тяжесть. Опасный ножик. Таким и кость рассечь труда не составит. Но разве я решусь на подобное? У меня же духу не хватит.