Мой темный Ромео

Второй удар дня пришел в виде розового пятна на моем нижнем белье. Большой, смелый и неповторимый.

И на день раньше.

Я поднесла хлопок к свету, как будто существовало какое-то сомнение относительно того, что это было. Зрелище разрезало меня. Сквозь зияющую рану хлынуло страдание.

Пятно было похоже на предательство. Как печаль и ненависть к себе.

Я поднесла ткань к своим самым острым ножницам, выбросил рваные остатки в мусорное ведро и выдернула пробку из ванны, отказываясь гноиться в собственной крови.

Если бы сегодня утром от меня не пахло борделем, я бы даже отказалась от душа. Вместо этого я быстро натянула свою самую удобную детскую пижаму и залезла под одеяло.

Третий удар был нанесен, когда я заставила себя заплакать, но не смогла вызвать слезы, которые всю жизнь ускользали от меня.

Мне нужно было облегчение. В любой форме оно должно было прийти.

Тем не менее, в очередной раз мое тело подвело меня.

В слезах.

В беременности.

Отлично. Мои яйцеклетки не виноваты в том, что они пострадали от засухи спермы. Я просто предпочитала не признавать простую истину.

Ромео отказался заняться со мной сексом. Не смотря на мои ухаживания. Невзирая на все наши восхитительные, вызывающие оргазм, почти сексуальные действия.

Начинающийся шторм дразнил мои лодыжки, обвивая их.

Неожиданный визит моего отца. Отказ мужа. Мои месячные. Мое общее свободное от секса существование. Они закружились вместе, набирая силу, превращаясь во что-то зловещее и опасное."

"Итак, несколько часов спустя, когда дверь с воплем распахнулась, я поняла, что визит добром не кончится.

Ромео никогда не стучал, и мне было все равно.

Только сегодня вечером я забеспокоилась.

Его тень скользила по гладкой тьме. Он остановился прямо надо мной, его запах – мяты, одеколона и сильного мужчины, ударил мне в ноздри.

Он пришел.

Потому что я его попросила? Потому что он скучал по мне? Или потому, что его потребности требовали удовлетворения?

Я никогда не могла сказать.

Ромео провел костяшками пальцев по своему любимому созвездию веснушек на моей щеке.

— Что сегодня в меню, миссис Коста? — хриплый, низкий тон просачивался сквозь меня. — Еще один ""шестьдесят девять"" или я наконец-то могу трахнуть твою маленькую тугую попку?

С его слов буря превратилась в ураган, гноясь где-то глубоко внизу и поднимаясь на поверхность.

В отличие от стихийного бедствия, его скорость и ярость не ослабевали при ударе о землю.

Оно увеличилось. Десятикратно.

Я шлепнула его прикосновение.

— Убирайся из моей комнаты и никогда не возвращайся.

Я тебя ненавижу. Я ненавижу тебя всем, что есть во мне, и даже больше.

Господи, неужели всегда было так больно дышать?

Это правда, что они говорят. Для любви не существует закона сохранения. Ты не получаешь то, что даешь.