Спорим, будешь моей

После свадьбы ты сможешь носить все, что посчитаешь нужным. В разумных пределах. Не настолько ярко, как сегодня, конечно… Это все-таки чересчур, Лизавета. Ты, если посмотришь на себя в зеркало, сама это поймешь, – после этого сдержанного и тактичного замечания, меня, наконец, охватывает стыд. – Мы будем ходить в гости. Ты не будешь сидеть в четырех стенах, как принято у вас в семье. Обещаю тебе.

– Почему… Почему ты здесь? – выдыхаю с хрипом.

Странным образом формулирую вопрос, но Павел понимает.

– Муж моей сестры таксист. Вечером ему стало плохо, но смену он пропускать не хотел. Им нужны деньги. Попросили меня на одну ночь заменить, – объясняет Задорожный тем же спокойным тоном. – Естественно, об этом никто не должен знать.

– Я никому не скажу, – отзываюсь машинально.

С некоторым облегчением выдыхаю, когда машина останавливается.

Мы у моего дома. С Павлом Задорожным. С моим будущим мужем.

А должны были быть с Чарушиным у него на даче… Новая вспышка боли.

– Извини, конечно, но я должен спросить, – нарушает Павел образовавшуюся тишину. Поднимаю на него взгляд. Неосознанно изучаю лицо. Трудно назвать его красивым. Однако, если отбросить предвзятое отношение, он по-своему привлекателен и, что немаловажно, добрый и уравновешенный. Одно мне не нравится… То, что я улавливаю в его глазах сексуальный интерес. Мне неприятно. Горло подпирает тошнота. И вообще, вероятность прорыва и последующей истерики все выше. Я на грани. – От тебя несет спиртным. Ты что-то употребляла?

Удивляет настолько, что все реакции, как морской отлив, сходят. Тело обмораживает каким-то внутренним холодом. До озноба. До выразительного передергивания плечами и летучими иголкам вниз по спине. До паралича.

– Нет… – выдаю, как только удается овладеть собой. – Меня облили шампанским.

Шатохин… Коктейль… Головокружение… Жар…

– Какой-то парень… М-м-м… Случайно… Оно выстрелило из бутылки…

– Понятно, – заключает и замирает.

Слишком долго меня разглядывает. Зачем? Без каких-либо подозрений и видимого укора. Просто я ему нравлюсь. Сейчас понимаю это.

Вдыхаю витающий в салоне аромат одеколона. Принимаю отупляющую мысль, что скоро буду ощущать этот запах на регулярной основе.

Он чужой. Не противный. Напротив. Просто не мой. Не тот, который мне нужен. Не тот, которым я живу.

– Мне пора, – отворачиваюсь практически сразу, как эти слова слетают с моего языка.

Выходим из машины одновременно. Павел провожает до самой двери. Я иду, повесив голову. Стараюсь лишний раз не дышать.

– Я завтра заеду. Сходим куда-нибудь.

Только этого не хватало!

– Конечно. Только не очень рано. По субботам мы с Соней занимаемся стиркой.

– Во сколько примерно будешь свободна?

– После трех, – признаюсь неохотно.

– Тогда договорились, – улыбается Павел.