Сезон охоты

– Я должен тебя удушить, чтобы развоплотить?

– Или загрызть, – провоцирующе усмехается Мара. – Свернуть шею…

Его глаза неадекватны.

– Филин, принеси «кокос».

Тот недовольно куксится за спиной Игоря, но послушно достаёт из кармана белый пакетик. Филин не любитель кокса. Он больше по вискарику."

"– Я бы тебе не советовала… – лениво комментирует Мара.

– Я совета не спрашивал.

Игорь рисует на столе кредиткой две дорожки. Разнюхивается, закатывая глаза от прихода. Остатки втирает в десну. Я видел эту процедуру сотню раз, наверное.

– Я хочу проверить, насколько ты крута! – наставляет ствол опять на Мару.

– Игорь Васильевич! – сжимаются мои руки. – Вы год её искали…

– Хочу убедиться, что не зря! – и под мой вскрик его палец нажимает на курок.

Щелчок!

Холостой. Я с дрожью выдыхаю.

– Что за чертовщина?!

Ещё один щелчок! Опять холостой. Мара непоколебима.

– Да бл*ть! – рывком переводит ствол на одного из бойцов и опять спускает курок. Выстрел, тот с криком падает. Все в шоке.

– Игорь, ты что делаешь? – шепчет ему Филин.

– Заткнитесь все. Врача ему позовите.

Забирает ствол, уходит в коттедж. По людям возмущённый ропот. Медики уносят раненного. Мара уходит с ними. Мы с Филином садимся на их места за стол. Сталкиваемся взглядами. Он выразительно протягивает мне сигареты в пачке. Прикуриваем.

– Слушай, Малой… – едва слышно. – «Папа» крышей потёк. Надо менять нашу шляпу.

– Только если на женскую, – прищуриваюсь я.

– Не вопрос. Я не претендую.

– Ты вывезешь?

– Давай посчитаем…

– Сколько у тебя верных офицеров?

– Одиннадцать.

Всего их сорок.

– А у тебя?

– Семнадцать…

– Остальные воевать не рискнут. Они в меньшинстве. Что будем делать?

Развожу руками.

– Думать «несчастный случай».

Из окна второго этажа слышно, как Игоря опять выворачивает.

* * *

– Мара, пойдём перекусим?

Она, замерев, смотрит в тёмное небо. Собаки в фургоне воют. Вороны вернулись… Разве вороны летают по ночам? Жуть!

– Филин… – задумчиво зовёт Мара.

Он стоит под огромной площадкой-балконом, на котором дежурят два снайпера. Под балконом летняя кухня. Оглядывается.

– Сигареты дай мне, – склоняет Мара голову набок, словно прислушиваясь.

И только он подходит к ней, доставая пачку, всё тонет в грохоте! Мы отскакиваем чуть дальше. Балкон рушится вслед за подломившимися колоннами. Пыль, крики…

– Что это? – сглатываю я. – Помехи?

– Ворону не поставили лекарство, да? – гневно разворачивается она на выскочившего врача.

Остальные снимают обломки с двух снайперов.

– Игорь Васильевич сказал… – врач растерянно затыкается.

– Ладно, чему быть, того не миновать. Пусть свершится быстрее!

– Мара… – ошарашенный Филин так и держит в руках сигареты. – Отпусти нас с Малым.

– Завтра.