Жестокий роман

Пошел искать в задании, выяснил, что она после большой перемены не появлялась. Пары пропустила, подругам ничего не сообщила."

"Сперва я подумал, это ошибка. Может, розыгрыш какой. Дурацкий. Сестра иногда устраивала мятежи, характер показывала, бунтовала. Может, дома ждет. Или в своей школе художеств. Творит и вытворяет.

Но нет. Ее нигде не было. Вообще. Ни в нашем доме, ни в гребаной школе. Любимые места объездил, обсмотрел со всех сторон. Пусто. След простыл.

У меня холодело внутри.

Кто посмел? Кто?!

— Они потребуют выкуп, — сказал отец. — Будем ждать.

Он сохранял абсолютное спокойствие. Всегда. Даже в такой ситуации. А я метался как взбесившийся зверь. Землю рыл. Стены крушил. Только это слабо помогало.

Люди пропадали. В те времена особенно часто. Людей похищали. Постоянно. Ради денег, ради давления, ради угрозы. Но все это были какие-то другие люди. Чужие. Неизвестные. Незнакомые. Плевать я на них хотел.

А теперь исчезла моя сестра.

Моя. Сестра. Моя.

Какая же мразь так рискнула?

Прошли сутки. Никто не заявил требования о выкупе. Никакого шантажа не последовало. Подтвердились мои худшие опасения. Отец ошибся.

Мы подключили все связи. Менты. Бандиты. Политики. Даже тяги в соседних странах задействовали.

Наши парни обследовали каждый угол. Проверяли преподавателей и студентов. Копали биографии. Перетряхивали любой мусор в поисках истины. Раскручивали все нити.

Вторые сутки принесли видеозапись. Магазин бытовой техники вел наблюдение за входом. Вынужденные меры безопасности из-за недавнего ограбления.

В кадр попала моя сестра. Она усаживалась в автомобиль. Как раз во время большого перерыва. За рулем была женщина. Длинные волосы. Блондинка. Лица не видно.

Номер машины пробили за час. Еще через час нашли хозяина. Тощего типа, который едва держался на ногах и плохо понимал, где находится. Кожа лезла с него струпьями. В глазах царила пустота.

Наркоман. Сторчавшийся. Такого даже бить бесполезно. Мозги спеклись. Он свое имя не помнил и давно разучился подтирать зад.

Зацепка вела в никуда.

Конечно, с ним беседовали. С чувством, с толком, с расстановкой. Но результата не было. Он действительно не знал, что делал и когда. Кто-то оформил на него тачку, взял паспорт, оборвал след напрочь.

Третьи сутки. Четвертые. Пятые.

Ничего. Ни черта.

Дни я проводил в ментовке. Просматривал пыльные папки. Куча пропавших девчонок. Сотни. Тысячи. Их даже никто не искал. Заявления принимали, но дела висели годами. Процесс сдвигался с мертвой точки, только если находили тело. Мертвое.

Ночи проходили ярче. Ярость рвалась на волю. Безумно. Бешено. Клокотала, раздирая артерии.

Я не отправлялся на ринг. Я создавал ринг везде, где хотел. Я не ограничивал себя. Даже боями без правил. Я просто бился со всеми, кто попадался под руку. Жестко.