Плохие девочки не плачут. Книга 3

Ментол будоражит.

Я смотрю как открывается и закрывается дверь.

Тупо.

Не мигая.

Я заворожена.

Эти высокие черные сапоги.

Я бы хотела ошибиться.

Я бы…

— Какое экзотическое приветствие, — насмешливо заключает фон Вейганд. — Или ты и правда так сильно по мне скучала?

Резко выпрямляюсь.

Теряю равновесие.

Падаю.

В кресло.

Забрасываю ногу на ногу. Отдергиваю платье. Ниже. Еще. По чистой случайности углубляю декольте.

— А теперь даже интереснее, — выразительно выгибает бровь.

Отдергиваю ладони от бедер. Цепляюсь за подлокотники, будто ищу дополнительную опору. Облизываю губы.

Мой Бог.

Мой Дьявол.

Мой…

Александр фон Вейганд.

Из плоти и крови.

Настоящий.

Живой.

От хриплого голоса ток пробегает по телу.

Разряд за разрядом.

Неужели это происходит на самом деле?

— Знаешь, у меня есть приветствие получше, — говорю медленно. — Где твоя роскошная блондинка? Потерял по дороге?

— Оттрахал ее, — отвечает ровно. — В твоих мыслях.

— Ха, — посмеиваюсь. — Думаешь, меня это волнует?

Усмехается.

Не думает.

Знает.

— Твоя речь произвела на людей сильное впечатление, — произносит фон Вейганд.

И приближается.

Неспешно.

Угрожающе.

Окутывает мороком.

Показывает, кто хозяин.

— Бл*дский наряд — это удачный ход. Никто тебя не слушал. Скорее уж представляли в какой бы позе отодрали, — продолжает издевательски.

Я затягиваюсь.

Глубоко.

Глубже.

Не дотрагиваюсь до сигареты дрожащими пальцами.

Не выпускаю фильтр из плотно сомкнутых губ.

— Хотя нет. Это не ход, — полные губы кривятся в ухмылке. — Это попытка привлечь мое внимание.

Я выдыхаю дым.

Рвано.

Судорожно.

— Хочешь на член? — хмыкает. — Попроси.

Вдох. Выдох.

Ментол заполняет пространство вокруг.

Вдох. Выдох.

Дым безжалостно жжет легкие.

Вдох. Выдох.

Ты.

Мой.

Гребаный.

Никотин.

— Открой рот, — выдает холодно. — Я подумаю, что туда спустить.

Фильтр накаляется.

До предела. И дальше. Сильнее.

Обжигает губы адовым пламенем.

Едкий дым душит.

Вынуждает содрогнуться.

Встрепенуться.

Я тушу сигарету пальцами.

Голыми. Беззащитными. Дрожащими.

Я.

Голая. Беззащитная. Дрожащая.

Перед ним.

Всегда.

Ниц.

На коленях.

Но может есть шанс?

— А ведь удалось, — замечаю тихо.

Улыбаюсь.

Сквозь слезы.

Сквозь боль.

— Ты помчался за мной, — нервно смеюсь. — Бросился как бык за красной тряпкой.

Тянусь за сигаретами.

Черт.

Последняя.

Щелкаю зажигалкой.

Затягиваюсь с наслаждением.

— Лучшие шлюхи в совете директоров 'Welt Lab', - спокойно произносит фон Вейганд. — И судя по моей блондинке, это чистая правда.

Удар грома и то милосерднее.

Вздрагиваю всем телом.

Стоп.

Совпадение?

Вряд ли.

Слишком уж смахивает на заголовок моей газеты.

Черт.

Да это же и есть моя газета.

Schock.

— Что? — спрашиваю враз охрипшим голосом.