Плохие девочки не плачут. Книга 3

Вырванная страница из несуществующей книги. Череда ненаписанных строк. Так и невыученный до конца урок.

Я открываю глаза. А мир вокруг не меняется.

Будь проклята надежда.

Глупая. Наивная. Дурацкая.

Чудес не бывает. Чудеса не случаются.

Не здесь. Не в этой реальности.

Я оглядываюсь по сторонам. Тут так красиво, что жутко. Роскошь ослепляет. Повсюду зеркала. Но в каждом из них отражается только моя тень.

Царство контраста.

Черное и белое.

Везде.

Не яхта.

Королевский дворец.

Серебро. Белый оникс. Стекло. Хром. Хрусталь. Светло-серый мрамор. Сверкающая лакированная поверхность. Сочетание красного дерева и глянцевых темных дубовых панелей.

Огромная лестница соединяет палубы.

Все выше и выше.

В небо.

Пространство расширяется. Поглощает. Сильно и властно. Подчиняет. Не оставляет выбора.

Я теряюсь здесь.

Я никто.

Надеюсь, не слишком заметно?

Фон Вейганд заталкивает меня в отведенные нам апартаменты, закрывает дверь, защелкивает замок. Снимает пиджак, бросает на ближайший стул. Проходит дальше, избавляется от галстука и рубашки. Сбрасывает обувь. Укладывается на кровать, вытягивается на спине во весь рост.

— Что за платье ты надела? — спрашивает он.

— Тебе не нравится?

— Похоронное.

Нервно веду плечами, невольно разглядываю себя, поправляю наряд, начинаю сомневаться в правильности собственного выбора, но вслух стараюсь прозвучать уверенно:

— Маленькое черное платье, — улыбаюсь. — Это классика.

— Это скука, — бросает небрежно.

Хлопает ладонью по кровати. Несколько раз. Выразительно.

Хочет, что я подошла? Приглашает прилечь рядом? Или по чистой случайности так вышло? Просто руку положил? Просто совпало?

Я застываю в нерешительности.

— Чего ты ждешь? — холодно интересуется фон Вейганд. — Будешь до вечера у двери стоять?

— Нет, — обиженно роняю в ответ, однако не делаю ни единого шага вперед.

— Я не стану тебя трахать, — медлит и с издевкой прибавляет: — Сейчас.

Хмыкаю.

Как будто меня это пугает.

Пугает, если честно. До дрожи. До морозных колючек под кожей. Прошибает аж до липкой испарины. Пронизывает льдистым мороком насквозь.

Я делаю шаг. Шаг за шагом. Не спешу. Однако я готова сделать для него сколько угодно шагов. Первых и последних. Хоть по лезвию ножа. Хоть по битому стеклу.

Приближаюсь к кровати вплотную, присаживаюсь на самый край, начинаю снимать туфли.

Поразительный контраст. Белое покрывало и мое чёрное платье. Может, и правда не лучший выбор наряда, но выглядит красиво. Никаких вырезов. Все очень скромно. Под горло. Длинный рукав. И общая длина чуть ниже колена. Фигура скрыта.

Кажется, лишние килограммы давно меня покинули, потому что ткань ничего не обтягивает, болтается будто на вешалке.

Я осторожно укладываюсь на постель, внимательно изучаю зеркальный потолок.