Свободные отношения

На ту самую работу, которую я раньше обожала, а теперь она превратилась вместо, где живут огнедышащие драконы, демоны, черти, и гребанные усмехающиеся клоуны с кровавым оскалом.

Надо увольняться! Искать что-то на другом конце города, а лучше на другом конце Земли, что бы вероятность случайного столкновения с ним была равна нулю. И плевать, что Неманов обо мне подумает, что обзовет скучной трусихой… Я опять себе льщу, он обо мне ничего не подумает, ему плевать. Этот жестокий человек уже забыл о моем существовании.

Когда иду на прием в голове крутится множество идей как продлить больничный. Снять шапку, наесться мороженого, промочить ноги, прыгнуть под автобус.

Естественно ничего из этого я не сделала. Так ведь нельзя, так неправильно, нечестно.

Неманов был прав. Я скучная.

Поэтому смирившись со своей незавидной судьбой покорно позволила себя выписать, взяла больничный лист и понуро побрела домой.

***Когда возвращаюсь у меня нет сил шевелиться. Сажусь на диван и растерянно смотрю по сторонам. Дом опустел, осиротел без него. С каким рвением я поддерживала чистоту и порядок, когда мне казалось, что наше гнездышко — лучшее место на 3емле, с такой же апатией я относилась теперь к этому помещению, где я перестала себя чувствовать, как дома.

Беспорядок, немытая посуда, слой пыли на мебели — все кажется таким бессмысленным, таким пустым, когда твоя жизнь летит под откос.

Со слезами я справилась, перестала выть, рвать волосы на голове от тоски, но что делать с тем равнодушием, что расползалось темной кляксой внутри?

Звонит телефон. Весёлая мелодия кажется неуместной в моей обители скорби. Я игнорирую звонок, даже не делаю попыток посмотреть кто там. Мне все равно. Единственный человек, чей голос я бы хотела услышать, никогда мне не позвонит. Никогда!

Звонивший оказывается настойчивым. Мелодия повторяется раз за разом, начиная раздражать.

Ну кто там такой упрямый!

— Нет меня, — произношу, обращаясь к невидимому собеседнику, — сдохла!

Снова звонок, уже откровенно действующий на нервы. В результате злюсь, завожусь до небес и хватаюсь за трубку с намерением высказать все что думаю, вылить свой гнев, свою боль на этого человека.

Однако стоит мне нажать кнопку ответа, как раздается веселое:

— Варька, опять не слышишь ни черта?

И моя злость сдувается как воздушный шарик.

Это Мартынов.

— Привет, — выдыхаю слабо.

— Что за скорбный тон? Я вернулся, а тут прием такой тухлый.

— Извини, я маленько не в форме, — отвечаю уклончиво.

— Бывает, — беспечно произносит он, — ты на работе?

— Нет. Дома.

— Дома? В середине дня? На неделе? Что-то странное.

— Я на больничном была, вот сегодня только выписали.

— Чего с тобой приключилось? А впрочем, не важно. При встрече расскажешь.

— Какой встрече? — спрашиваю устало.