Чертовски неправильный парень

Я просмотрел меню, готовый к потреблению дозы кофеина. О, хорошо, у них был тыквенно-пряный латте. Мой любимый. Я просто сходил с ума, когда дело касалось осенних напитков.

Бариста, девушка двадцати с небольшим лет с каштановыми волосами, ниспадающими каскадом по спине, карими глазами и кожей теплого оливкового оттенка стояла за стойкой. На ней был форменный коричневый фартук. В прошлом я, возможно, и счел бы ее привлекательной, но сейчас она была для меня просто пустым местом. В ней не было ничего, что вызывало бы интерес.

Все, что я, черт возьми, мог видеть, – Блэйк.

Бариста тряхнула волосами, словно подумав, что я провожу кастинг для рекламы шампуня, и одарила меня кокетливой улыбкой. Смотря на выпечку за стеклом, я очень надеялся, что не она ее пекла. Мне бы не хотелось, откусив тыквенный маффин, доставать изо рта волосы.

Это полностью испортило бы впечатление.

– Привет, красавчик. Что принести? – промурлыкала она. Вздох. Это проклятье такого чертовски красивого парня, как я. Каждый хотел кусочек Ари Ланкастера. В следующий раз, когда мы спишемся, придется напомнить Линкольну, что из нас двоих я красивее, просто чтобы он не зазнавался.

– Тыквенно-пряный латте на миндальном молоке, пожалуйста.

– Серьезно? – спросила она и посмотрела мне за спину, словно я мог заказывать напиток для кого-то другого.

– Да. Знаю, у меня хороший вкус. Любой, кто заказывает черный кофе в сезон тыквы, очевидно, очень скучный, – протянул я.

Она улыбнулась, и я мысленно выругался… потому что бариста, похоже, подумала, что я флиртую."

"Пока она готовила напиток, я смотрел на экран телефона, листая профиль Блэйк в социальной сети. Она была такой чертовски хорошенькой.

– Ваш напиток готов, – пропела бариста.

– Спасибо, – пробормотал я, отвлекшись на фотосессию в нижнем белье, которую Блэйк опубликовала этим утром. Там уже было пять тысяч лайков.

Черт.

Может быть, я смог бы убедить ее позволить мне отфотошопить фотографию, чтобы на трусах было что-то вроде «Собственность Ари», потому что комментарии, которые оставляли мужчины, заставляли… звереть.

Я схватил стаканчик, совсем не удивившись, когда заметил, что девушка без колебаний написала на чашке свое имя и номер телефона. И поразила меня тем, что, уверен, показалось ей соблазнительной улыбкой.

Я приподнял бровь и пододвинул стаканчик обратно к ней.

– Дай другой, пожалуйста, – сказал я твердым и деловым тоном. Она удивленно моргнула, улыбка погасла.

– Что?..

– Стакан. Мне нужен новый стакан. Тот, на котором нет твоего номера.

Девушка ошеломленно смотрела на меня так долго, что я слегка забеспокоился, не потеряла ли она возможность мыслить.

– Это шутка? – наконец спросила она.

– Я.