Не мой, не твоя

Ну вот что он за человек? Только начинаешь от него отходить, только рана затягивается тонкой корочкой, и он снова врывается в твое личное пространство, в сердце, в душу и всё там переворачивает… И как бы я ни хотела сохранять зыбкое душевное спокойствие, внутри снова ноет и трепещет. Ещё и подушка, даже сквозь аромат стирального порошка, пахла им так знакомо и так волнующе, что невольно вспоминалось, как мы были близки.

Черт-те что! Ведь жила все эти дни спокойно, ни о чем таком не думала, ну почти. А тут, в его постели, как будто сразу всё ожило, прорвало, заполонило… Так отчетливо и ярко представлялись его поцелуи и прикосновения, жар его тела и срывающееся дыхание, что становилось горячо и стыдно…

* * *Утром, совершенно не выспавшаяся, я хозяйничала на его кухне. И, если честно, до сих пор не верила в происходящее. Казалось, я попала в какой-то сюр. Впрочем, не самый плохой, чего уж. Кухня у Тимура так вообще словно из журнала о новых трендах в интерьере. Правда, крупы не нашлось никакой, и пришлось готовить омлет, а чтоб его скормить Оленьке, надо очень постараться, поскольку с ней приём «ложку — за маму, ложку — за папу» вообще не прокатывал.

За этим делом нас и застал Тимур. С минуту понаблюдал, как я её уговариваю съесть хоть немножечко, как она упрямо отворачивает лицо, не желая даже попробовать, потом уселся к нам за стол, взял вилку, забрал её тарелку себе и принялся уплетать уже остывший омлет.

Моя Оля уставилась на него во все глаза в полнейшем изумлении. Затем протянула к тарелке ручонку и даже издала возмущенный возглас. А когда я снова протянула ей кусочек, послушно проглотила, не сводя с Тимура взгляда. Так мы и расправились с завтраком.

— А ты хороший манипулятор, — улыбнулась ему я.

— Это не манипуляции, это верный подход. Слушай, взгляни на фото. Не знаком тебе этот чел?

Тимур протянул мне телефон, развернув на экране фотографию лысого мужчины. Я покачала головой.

— Ты приглядись, — настаивал он.

— Да я и так вижу, что не знаю его. А кто он?

— Да так, — он как будто озадачился. — Думал… забей, короче.

— Нет уж, скажи.

Он изучающе посмотрел на меня, будто сомневался, говорить или нет, а потом выдал то, что услышать я никак не ожидала.

— Думал, вдруг это и есть тот лысый мудак, ну который тогда вас с подругой… короче, говорю же, забей…

Сразу стало душно и, главное, тревожно."

"— Не он это, — глухо произнесла я.

— Уверена?

— Абсолютно. Тот был такой весь гладенький, ухоженный, пижон такой… А этот… фантомас какой-то.

— Ясно, — вздохнул Тимур, убирая телефон.

— А зачем это тебе?

— Ни за чем. Просто хотел узнать, он это или не он.

— Не он.

— Я понял.

На пару минут повисла тягостная пауза.