Запрет на студентку

Я не хочу наделать глупостей! Я его

привлекаю. По грубой логике моего брата есть один безотказный способ

это понять. И «это» мы уже выяснили! И если… Если я ему нужна, он

захочет увидеть меня опять… Но внезапно мне кажется, что долго держать

в себе свои чувства я просто не смогу. Может поэтому женщины и выносят

мозг мужчинам? Потому что любят?

Я люблю… почему, черт возьми, я должна это скрывать?

Зло смотрю на телефон, пытаясь затолкать свои чувства в самую глубину

души. Туда, где о них буду знать только я и больше никто.

Как часто встречаются мужчины и женщины, находящиеся в несерьезных

отношениях?

Один раз в неделю?

Или может два?

А может три?

А если я хочу видеть и слышать его каждый день?

Это значит, что я навязываюсь?

Усевшись на неразобранную коробку со своей одеждой, делаю выдох и

отвечаю на звонок.

— Это Люба. Слушаю вас, — с интонацией сотрудника колл-центра говорю

я.

— Мы опять перешли на “вы”? — его голос обволакивает меня целиком, и

“держать лицо” становится труднее.

А еще его голос отрывистый и… жесткий. От этого мне становится не по

себе.

— Только с девяти до пяти, — говорю тихо, напряженно глядя в

пространство.

С девяти до пяти он заместитель декана в университете, а я его студентка.

Я все понимаю, но его молчание живописнее любых слов!

Он молчит, никак не опровергая и не подтверждая мои выводы, и если это

не невидимая дистанция, которую прямо сейчас он возводит между нами, то что же тогда это такое?

— Добралась до дома? — спрашивает вместо этого, меняя тему.

— Ты… — собравшись с духом, произношу я. — Спрашиваешь, потому что

знаешь, что у тебя меня нет?

— В том числе, — говорит Александр Андреевич. — Очень фигово вышло.

Извини. Это моя сестра. Я виноват.

Сестра!

От этого ситуация кажется мне еще ужаснее.

Его сестра… высокомерная дамочка, которая хозяйничает в его

холодильнике и с которой я бы второй раз в жизни предпочла не

встречаться. И хотя это не моя вина, я чувствую в его голосе какую-то

отстраненность и сдержанность. Будто и правда разговариваю со своим

преподавателем, а не с мужчиной, в постели которого провела всю

прошлую ночь.

Что это значит?

— Она очень милая, — нервно смеюсь я.

— Пришли свой адрес, — вдруг говорит он.

Сердце взметается в груди, когда с затаенной надеждой спрашиваю:

— Зачем?

— Курьер приедет. Кое-что привезет.

Курьер…

— Что привезет? — спрашиваю хмуро.

— Извинения, — поясняет Романов.

— Извинения… — повторяю заторможенно.

— Она тебя обидела?

— Нет, — отвечаю поспешно.

Я не хочу говорить о его сестре. Хочу говорить только о нас. Он молчит, а я

хочу спросить, когда мы увидимся, но мои установки велят мне прикрыть

рот.