Любовь на сладкое

— Что за глупости, Люба?! Мы с дядей Димой…

— «Да я вообще не уверена, что она дочь Андрея!» Помнишь, мам? Ты сказала, что я могу быть и дочерью… вашей дочерью.

Чувствую себя в каком-то театре абсурда. И хочу поскорее уйти с этой сцены. А еще я уверена, что не мой он отец. Вот не чувствую я зов крови и все тут.

— Когда это было? Не помню такого.

Мама вскакивает с дивана и, больше не глядя на меня, отходит в сторону.

— Нет, ты не моя дочь, — наконец, отвечает на вопрос дядя Дима. — Но я всегда к тебе относился, как к своему ребенку.

Огромное облегчение внутри. Все-таки я должна была это услышать.

— Я просто очень хорошо помню, как однажды пришла раньше из школы, это в девятом классе было… и вы… вы у нас дома были.

Он покраснел и посмотрел на маму, ища у нее поддержки.

— Да какая разница, что ты слышала, Люба?! Неужели ты просто не можешь сейчас за меня порадоваться?

— Что значит какая? Мам, да я столько лет… — Беспомощно замолкаю, потому что не знаю, что еще сказать.

— Просто спросила бы тогда и все. — Она пожала плечами. — Мы… у нас был непростой период c твоим папой. Да, иногда мне казалось, что ты больше похожа на Диму. Мы встречались с ним… давно. И эти слова не для тебя были. Господи, Люба! Ну к чему все это сейчас вспоминать?! Все, что я хочу, — это немного понимания от своей единственной дочери! И радости за меня!

Последние слова тонут в еле сдерживаемых слезах.

— Мда… как-то неправильно все получается. — Дядя Дима уже на ногах, обнимает маму, успокаивающе гладит ее по спине. — Марго, ты же не знала, что Люба слышала, я и сам тогда переволновался… давайте забудем.

— Я так стараюсь… ты не представляешь… специально сюда переехала, чтобы она… мы ни в чем не нуждались… а она к нему… каждый год…

Она шепчет сквозь слезы, как обижена на меня, что старается быть хорошей матерью, а я больше люблю отца, который нас бросил.

На меня не обращают никакого внимания, и я даже рада этому. Чувствую, что им нужно побыть вдвоем, что сейчас я им не очень-то и нужна рядом…

Честно говоря, плохо представляю, как в наш с мамой устоявшийся мир вторгнется чужой человек. Жить с ним в одном доме, видеть его по утрам, когда спешишь в ванную, вместе ужинать. Но главное, что он не мой отец.

Они так и остаются стоять посреди гостиной, когда я тихо выскальзываю из квартиры. Еще не поздно, и погода хорошая, теплый августовский вечер. Я просто пройдусь, чтобы немного успокоиться и чтобы мама тоже пришла в себя.

Я не собиралась ему звонить, вообще не планировала ни с кем разговаривать, но телефон сам волшебным образом оказался в руке, а пальцы нажали цифру быстрого набора. Я даже не знаю, что скажу. Просто хочу услышать его голос, получить доказательства, что я не одна и что я ему нужна.