Мышка для Тимура

А он не замечает. Или замечает, но не подает вида.

И я замечаю это все, но не подаю вида.

Вполне вероятно, что и Руслан все замечает…

Господи, ну и цирк!

— Приезжай вечером все же, Тимур, — мягко мурлычет Марика, сексуально промокая губки салфеткой, — там будут все наши…

— Посмотрим…

Он кивает и встает из-за стола.

Тянет меня за собой за руку.

Говорю всем «пока» и топаю за ним, доигрывая историю.

Спину жгут два взгляда: злобный и заинтересованный.

Подходим к машине, Тимур сажает на пассажирское, захлопывает дверь, садится за руль, выезжает со стоянки. Молча. Все это молча.

Интересненько… Я переборщила? А не пошел бы он…

И, кстати, мы так и не поели же!

Тормозим у Мака.

— Две больших картошки, два бигмака, две колы, — делает заказ Тимур, даже не интересуясь моим мнением.

Хотя… Я не против.

Понятно, что в том понтовом месте нормально поесть не удалось бы, разве что подавиться.

И, судя по всему, Тимур не хочет больше экспериментировать со злачными заведениями, популярными у модной молодежи, а то мало ли кого встретит… И мало ли чего я еще наболтаю.

Получаем заказ, отъезжаем на площадку.

Тимур молча протягивает мне мой пакет, достает гамбургер и вжирается в него с немалым аппетитом.

А я что?

Я не отстаю. Есть хочется все же. Да и нервы… На нервах я всегда много ем.

Минут десять молча едим, глядя искоса друг на друга.

Интересное завершение свидания… Или как? Не завершение?

Судя по холодности Тимура, наверно, завершение. Красотку он позлил, указал ей ее место, получил приглашение вечером подъехать в гости… Во мне надобность отпала?

Ну, хоть накормил… Интересно, а в квартире прибрали?

Тимур отправляет коробки в пакет, допивает колу, выдыхает, откидываясь на спинку сиденья. И смотрит на меня.

Ага… Разговаривать будем, значит?

Торопливо цежу через трубочку остатки колы, неприлично втягивая последние капли, с жутким звуком.

Тимур ждет. Потом отбирает у меня стаканчик, все убирает в пакет. Какой аккуратист…

Провожаю взглядом колу, затем смотрю на Тимура.

Он молчит. И тоже смотрит. И я смотрю. И он смотрит. И я… Ну понятно, да?

Кто первым не выдержит.

Не выдерживает он.

— Ну?

— Что?

— Рерих… Хокни… Экспрессионизм…

— А что такого?

— Ничего… — он изучающе скользит по мне взглядом, опять тормозя на груди. Да блин! Подаюсь чуть-чуть назад. — Напомни, на каком факультете ты учиться будешь?

— Психология… Как это дисгармонирует с знанием истории искусств?

— Дисгармонирует…

— Э-э-э…

— Напомни, кто твои родители?

— Ты знаешь.

— Сомневаюсь… Мне кажется, что я вообще ничего про тебя не знаю, Мышка…

— То есть?

— Недавно в Москве, говоришь?

— Ты знаешь же!

Чего ему надо, не пойму никак?

Через мгновение, оказавшись на его коленках, уже понимаю, чего, но не понимаю, как к этому относиться.