Моя младшая жена

Брезгливо взглянув на меня, на кухню проходит Алла. Включает кофеварку. В ее красивых наманикюренных пальцах незажженная сигарета.

— Что ж ты всё рыдаешь и рыдаешь? — опять с брезгливостью.

Я молчу…

Пока ждёт свой кофе, с презрением сверлит меня взглядом.

Встаю, чтобы сполоснуть стакан и скорей сбежать отсюда к себе. Пока мою, Алла, застыв, внимательно наблюдает за моими руками.

— Новое кольцо… Хм… — губы вздрагивают в оскале. — Послушная ты девочка, да?

Это так похабно и сально звучит в её исполнении, что мне кажется, она имеет в виду что-то другое… не то, что говорит.

Вытерев руки, сбегаю.

Сегодня меня словно все втаптывают в грязь! А кто тебе в этом виноват, Ляйсан?!

Замерев наверху, слышу снизу опять ругань. Захожу в комнату. Хочется замкнуть дверь. Но я не решаюсь. Потому что, мне кажется, что Тимур не все высказал мне еще. И если еще и обнаружит, что я спряталась от его праведного гнева…

Оставляю дверь открытой и ложусь на кровать. Глаза застывают на стене.

Окно еще с утра приоткрыто.

Слышу, как скандал перемещается на улицу. Алла выговаривает ему за моё кольцо ""с бриллиантом"". Он что-то ей сухо резко отвечает. Хлопает дверь машины. Уезжает…

Делаю вдох поглубже. Можно немного отдышаться перед очередной казнью. Закрываю глаза…

Глава 23 — Не жена (Ляйсан)

Сижу на кухне, задумчиво гоняя вилкой овощи по тарелке. Не лезет ничего. Внутри всё сжалось от его гневного рычания и не разжимается.

Уже поздно, мужа всё нет. И я сижу, жду, подбираю правильные слова, чтобы попросить прощения и совета: как мне быть, чтобы больше не позорить его так.

Захожу в нашу переписку.

«Не в сети».

— Привет, принцесса! — заходит на кухню Ренат.

— Здравствуйте…

Мне становится ещё неуютнее.

Наливает себе кофе, сдабривая его щедрой порцией ликёра.

— Тебе налить?

— Не нужно, спасибо.

— Почему? Могу я поухаживать за единственной прелестью в этом доме?

Отрицательно качаю головой.

Что он такое говорит? Не понимаю. Поухаживать в каком смысле? Я жена его брата… Может, в каком-то другом смысле?

Он садится напротив.

— Не обижайся на меня, ладно? Я как пьяная свинья тогда с тобой говорил. Больше не повторится.

— Хорошо.

После той ночи никаких гадостей от него не было. Но… Он не махрам мне. Я хочу уйти.

— Если будет скучно или понадобится помощь, заходи. Буду рад пообщаться. Моя дверь напротив.

Снова отрицательно кручу головой.

— Харам…

— Что это значит?

— Значит — нельзя.

— Почему?

— Муж есть. С ним нужно общаться. Зачем с другими мужчинами?

— Ну… Тимур же фиктивный муж. Что теперь, ветошью в углу стоять такой красивой девочке? Если он сам не проникся, то… есть и другие мужчины.

— Как понять… мм… фиктивный?

— Ненастоящий.

— Настоящий… — хмурюсь я.

— По документам — да.