Моя младшая жена

— Я напишу… — глядя мне в глаза зло цедит Антон. Отворачивается, уходит…

И опускаясь на лавочку, я закрываю лицо ладонями, пряча слёзы. Зачем так позорить меня перед мужем? Неужели он не понимает?!

Чувствую кожей взгляд Тимура. Он недобрый. Он жгущий! Как хлыст!

Заслужила, да!

И мне даже духу не хватает просить прощения.

— Ляйсан, — жестко и давяще. — По-твоему, это хорошая идея — подпитывать внимание этого мальчишки?

Отчаянно кручу головой, не в силах издать ни одного звука и только судорожно захлебываясь в рыданиях.

Пауза. Раздавливающая! Хоть на колени падай!

— Не смей рыдать, — слышу в его голосе гнев. — Быстро в машину.

Всовывает в мою руку ключи. Не поднимая взгляда, сжимаю в руке.

— Я скоро вернусь.

Уходит в сторону главного корпуса.

Подобрав юбку бегу к машине. Смотрю на брелок. Как ее открыть?… Боясь нажать не на ту кнопку, сжимаю ключи в руке и просто стою рядом. Сердце оглушающе грохочет.

За что мне это всё? Что я делаю не так?! Чем это закончится??

Тимура нет долго. Но я даже рада. Нахожу в себе силы справиться с истерикой. Влажными салфетками вытираю опухшие глаза. Слышу за спиной шаги. Поворачиваюсь.

— Я… — проглатывает пару грубых слов, — сказал: сесть в машину!! — рявкает на меня так, что я забываю как дышать.

В дрожащей руке протягиваю ему брелок, не находя в себе воздуха, чтобы оправдаться."

"Нажимает на кнопку на брелоке, снимая блокировку дверей. Опережая его попытку открыть переднюю дверь, и молясь, чтобы он не заставил меня пересесть, быстренько запрыгиваю на заднее сиденье.

Он с чувством хлопает передней, которую я проигнорировала. Мне кажется, что эта дверь бьет прямо по моим оголенным нервам. Вздрагиваю! Он такой рассерженный, мне очень страшно. Садится за руль.

— Больше ты в этой игре не участвуешь, ясно?

— Яс… но… — выдыхаю я.

— Всё. Успокоилась.

Холодно и равнодушно.

Сжавшись смотрю в окно машины. Все мелькает перед глазами. Он ведет молча. Рядом со мной на заднем сиденье несколько пакетов из бутиков. Наверное, подарки для Аллы…

Паркуется во дворе.

Мне нужно попросить прощения. Попытаться объясниться… Но он не задает вопросов. А сама я не смею открыть рот.

Опять опережая его попытку выйти и открыть мне дверь, выхожу сама. Наверное, ему сейчас неприятно оказывать мне такие знаки внимания. Понурившись иду в дом, чувствуя, как он идет следом. Пытаюсь проскользнуть на лестницу наверх.

— Ляйсан… — от его непривычного низкого голоса, по телу мурашки. — Иди и поешь.

— Вам накрывать?… — решаюсь я, не поднимая глаз.

— Нет.

Не хочет теперь со мной есть. Конечно… после такого!

И я сижу одна на кухне, сжимая в руках стакан с йогуртом. Насильно проглатывая его и не чувствуя вкуса. Мне опять очень неопределенно, страшно и одиноко.