Моя младшая жена

Какой-то козёл взял силой тебя замуж? За это?

Зажмуриваюсь, не желая слышать таких оскорблений.

— Уходи.

Присаживается на входе, и я вынуждена оставаться с ним наедине и дальше.

Время идет, мы молчим. Это как пытка. Я не могу понять, что чувствую. Его образ, что был внутри меня, испачкан всем тем ужасом и стыдом, что я пережила после того случая. Раньше я фантазировала о прикосновениях, словах… Сейчас у меня горечью и обидой бьётся в груди при каждой попытке возродить внутри этот образ. Но и стереть полностью не получается! Внутри меня он все равно еще занимает какое-то место. Важное. Значимое.

Я не хочу винить Антона в его поступках. Он не хотел ничего плохого. Да это уже и прошлое.

Его красивые волнистые волосы, рассыпаются от того, как он проводит пятерней по волосам.

— Уходи. Пожалуйста.

Сейчас появится Тимур, и опять будет конфликт и позор!

Взял меня на свою голову. Не зря таких, как я потом не берут. Поцелуй, может, и можно простить. Но вот такое, как происходит сейчас какой мужчина будет терпеть? А если запретит мне учиться?… Чтобы не позорила его?

— Антон, умоляю, выпусти меня. Будет еще хуже!

— Хуже это как?

— Развод… — пожимаю плечам с ужасом произнося это слово.

Куда я тогда? Кому нужна?!

— Я тогда затупил, я знаю. Мне мой друг объяснил, что ты не могла тогда просто так позвонить и попросить, чтобы я тебя забрал. Ты же не просто так звонила? Что-то случилось тогда? Ты потому так переменилась ко мне?

""Один раз объясню!"" — решаюсь я. Чтобы понял и не приближался.

— Ты тогда поцеловал меня.

Его глаза загораются, он поднимает взгляд, отыскивая мой. Во мне все еще плещется та обида на него и голос дрожит.

— Для наших — опозорил. Отец сказал — пусть забирает, раз прикоснулся. И я позвонила тебе. Ты отказался меня забрать.

Шокированно открывает рот.

— Лясь… я же не знал.

— Теперь знаешь, — опускаю взгляд. — Забрал Тимур. Я ему благодарна. Не забрал бы… меня бы здесь уже не было. Очень плохо бы у меня все было. Теперь — не подходи.

— Ну что за дикость-то? — подскакивает он на ноги. — Я же не знал!

— Знала я. И все равно поехала к тебе. Сама виновата во всем.

— И… ты все равно поехала… потому что? — заглядывает, хмуря брови, мне в глаза.

— Глупая! — поднимаю на мгновение свои, глядя в его. — Дай мне уйти.

— Нет. Не глупая. Это просто чувства… А я — дебил.

— Такие разговоры — харам. Ты перед роднёй меня опозорил. Теперь перед мужем позоришь. Отпусти.

— Лясь, я… люблю тебя, — опускает взгляд. — Пусть будет развод. Я… ммм… заберу тебя!

Сердце, сжимаясь, поднимается к горлу и душит. О… как бы мне хотелось, чтобы судьба сложилась иначе! Но русские мужчины обещают много… А от своих слов отказываются легко!

— А что — кто-то отдаёт? — слышу стальной голос Тимура. — У тебя был шанс. Теперь — свободен.