Легкие шаги безумия

– Нет, мы не ушли, – послышался веселый Ольгин голос за входной дверью, – мы просто вышли на лестницу, а дверь захлопнулась. Но мы можем уйти. Мы найдем дорогу до гостиницы. А, Лена? Как скажешь, так и сделаем.

– Подождите, – сказала Лена, пытаясь открыть английский замок, – я с вами."

"– Я провожу. – Волков помог ей справиться с замком.

– Я понимаю, – тихо говорил он, пока они шли по ночным улицам к гостинице, – я что-то делаю не так. Я хочу всего сразу, мне страшно, что ты уедешь, исчезнешь, и я никогда тебя не увижу.

– Веня, честно говоря, я не любительница командировочных романов. И давайте опять перейдем на «вы». Так будет легче и естественней.

– Лена, здесь и не пахнет командировочным романом, – сказал он спокойно и как-то обреченно, – ты… вы даже представить себе не можете, как это для меня серьезно.

– Но серьезные отношения должны начинаться несколько иначе. Не так стремительно, не с таким напором…

– А как? Как они должны начинаться? Скажите мне, как я должен себя вести, чтобы вы меня не боялись и не отталкивали?

– Не знаю. Простите меня. Возможно, я тоже поступаю как-то не правильно. Мы уже пришли, спокойной ночи.

* * *На следующий вечер в дверь гостиничного номера, в КОТОРОМ жили Ольга и Лена, кто-то осторожно постучал.

– Войдите, открыто! – крикнула Ольга.

На пороге стоял невысокий коренастый мужчина лет тридцати.

– Здравствуйте, вы простите меня за беспокойство, – смущенно произнес он, не входя в комнату, – я вот тут узнал что из Москвы, из моего любимого журнала группа приехала… Я хотел вас попросить… Да, простите, я не представился старший лейтенант милиции Захаров.

– Здравствуйте, проходите, не стесняйтесь, – улыбнулась Лена.

Он нерешительно шагнул в комнату, прикрыл за собой дверь.

– Дело в том, что я рассказы пишу…

– О Господи… – еле слышно вздохнула Ольга и выразительно закатила глаза.

– Я уже присылал к вам в редакцию и в журнал «Юность», – тихо продолжал Захаров, – мне ответили, мол, тексты у меня сырые, требуют серьезной доработки. А я не понял, что значит сырые.

– Сырые – значит плохо написанные, – объяснила Ольга.

– А вы не могли бы почитать хотя бы один мой рассказ? – глядя в пол, спросил он. – Для меня это очень важно. Я же знаю, в редакцию горы рукописей приходят, их там даже не читают, просто отписывают формальные ответы. А я бы хотел конкретно поговорить, с живыми людьми.

– У нас вообще-то со временем плохо, мы завтра вечером в Ханты-Мансийск уезжаем, – пожала плечами Ольга.

– Да рассказ коротенький, вы не бойтесь. Я много времени у вас не отниму.

– Хорошо, – кивнула Лена, – давайте ваш рассказ. Завтра утром зайдите, часиков в девять. Я прочитаю.

– Ну что ты творишь! – накинулась на нее Ольга, когда за старшим лейтенантом закрылась дверь.