Легенда о розе. Цена предательства

Но последняя мне уже давно на глаза не попадается.

- Я ее уволила, - выдает она, пыхнув на меня табачным дымом.

- Уволила? За что?

- Не нравилась.

Я подозрительно щурю глаза. Что-то подсказывает мне, что неспроста это увольнение произошло именно сейчас.

- Че ты зенки пучишь?

- Ты ее из-за Алекса уволила? Ты же знаешь, что они спали?

- На чужой вершок не разевай роток, - стряхивая пепел, отвечает пословицей, - нахрена тебе крыса в твоем же доме?

Я рада, конечно, но как на это отреагирует Алекс? Не подумает ли, что я воспользовалась его состоянием, чтобы избавиться от этой девицы?

- Он про нее даже не вспомнит, - словно прочитав мои мысли, уверенно проговаривает бабушка.

Хорошо, если так. Мне бы не хотелось выглядеть в его глазах хуже, чем я есть на самом деле. Я и так постаралась испортить о себе мнение, теперь уж и не отмыться.

- Крысеныш не объявлялся?

- Нет, - качаю головой, - он же не самоубийца.

- Все, прошла любовь? - скрипуче смеется она, туша сигарету в пепельнице.

- Прошла.

Тогда, восемь лет назад, после предательства Марка я была раздавлена. Своим предательством он раскромсал меня на куски и оставил истекать кровью.

Я не хотела жить, билась в агонии, а потом утонула в депрессии.

Чтобы не сойти с ума, я пыталась найти ему оправдание. Мне виделся в его поступке глубокий смысл. Я копалась в себе, анализировала его поведение, все искала первопричины произошедшего.

В глубине души я надеялась, ждала, что он приедет ко мне и расскажет всю правду, объяснит, почему был вынужден так поступить.

Но вот он приехал и… ничего не случилось.

Восемь лет его совершенно не изменили. Он остался таким же великовозрастным шалопаем, каким и был. Безответственным, недалеким, поверхностным.

Дура. Кажется, я искала глубину в обычной луже. Искала смысл там, где его никогда не было."

"Зато теперь я могу с уверенностью сказать, что вылечилась от него навсегда. Жаль, что поздно.

- Думаешь, есть у нас шанс еще? – спрашиваю робко.

- А ты не спрашивай. Ответ тебе не понравится.

Я подавленно молчу. Встаю, медленно прохожусь по круглой гостиной, рассматриваю висящие на стене черно-белые портреты. Не знаю, что меня здесь держит. Наверное, надежда, что бабка сейчас пояснит свои слова.

Но та, отвернувшись к окну, упрямо молчит.

- Ладно, спокойной ночи.

Целую морщинистую щеку и иду к себе. Но, проходя мимо кабинета дяди, невольно останавливаюсь. Оттуда слышатся голоса и довольный смех Митрича.

Стукнув два раза, просовываю голову в щель.

- К вам можно?

- Заходи, - добродушно разрешает дядя.

- О! Ирмочка! – восклицает изрядно выпивший крестный, - заходи, красавица… Вина налить?

- А есть повод? – заинтригованная, прохожу вглубь кабинета и с ногами сажусь на диван.

- Есть!

- Какой?

Затаив дыхание, жду новостей от Алекса.