Кричи громче

Вскрикнуть не успеваю, как меня хватают сзади и уволакивают вглубь зеленых растений. Впрочем, пугаюсь я лишь от неожиданности. Потом осознаю, что это Ярик, и расслабляюсь. Безвольно позволяю усадить себя задницей на землю. Хотя о чем это я? Выбора у меня нет. Он не спрашивает. Садимся за кустами, будто прячемся.

– Ты нормальный? – на эмоциях сиплю едва слышно.

– Зачем шла за мной?

– Чтобы ты, придурок, никуда не встрял без меня.

– Без тебя? А с тобой можно?

Пытаюсь разглядеть выражение его лица и не могу. Только по голосу слышу, что зол и насмехается.

– Ты пьяный…

– Я не пьяный. А даже если и так, ты мне мама, что ли?

Короткий писк моего мобильного, ярко освещая укромный уголок, оповещает о новом входящем сообщении. Игнорирую его, потому что во все глаза на Яра смотрю. А он на меня. Отчего-то слишком сильно волноваться начинаю. Все внутри скручивает и агрессивно щекочет. Не могу понять: приятно это, неприятно или просто, как я привыкла классифицировать большую часть того, что случается со мной при Ярике, странно?

Подсветка тухнет. Только тогда и говорить продолжаем.

– Давай вернемся в домик.

– Возвращайся. Вперед.

– Ярик… – подбираю слова, попутно восстанавливая сбившееся дыхание. – Я без тебя не пойду. Боюсь.

– Боишься? – ржет, но веселья в этом мало. – А сюда шла, не боялась?

Вновь «входящее» озаряет нас затяжной вспышкой освещения. И снова молчим, бесперебойно глядя друг другу в глаза. Кажется, даже не моргаем. У меня начинают дрожать руки. Кончики пальцев становятся влажными и холодными. Кроме этого, в них возникает покалывание.

– Знаешь же, что я за тобой шла, – шепчу, как только возобновляется темнота.

– Позвоню папе Титу, чтобы встретил тебя.

– Нет! Я не согласна, – вроде как не повышаю голос, но как будто кричу. – Назло пойду в другую сторону!

– Чё ты бесишь меня, а?

– Потому что ты не слышишь! Слушаешь, но не слышишь!

– Не ори!

– Я не ору!

– Орешь!

Третье «входящее» отчего-то пугает меня. Вздрагиваю, встречаясь с Яром глазами.

– Кто тебе пишет столько?

Резко поднимает лежащий на траве мобильник, с явным намерением самостоятельно проверить мою почту.

– Не смей читать мои сообщения! Сейчас же отдай!

Бросаюсь на него, в тщетных попытках выхватить телефон.

– Славик? Чё за хрен с горы?

– Не твое дело!

– Мое! Еще как мое, бл*дь, – злится Градский. – «Чем занимаешься, зайка?» Чё за на х*й «зайка»?"

"– Отдай немедленно! Ты не имеешь права!

– Отдам, – заверяет. – Пробью локализацию и отдам, – холодная решительность тревожит до чертиков. Что удумал? – Даже в номер тебя провожу, зайка.

– Я сказала, отдай…

Хочу повалить его на землю, вместо этого каким-то образом сама оказываюсь на спине под Яриком. Телефон отлетает куда-то в кусты, но еще светит какое-то время.