Конфетка для мажора (СИ)

Вырываюсь, но он только сильнее вжимает в стену.

Шапка летит на пол, а следом за ней куртка."

"Наша борьба перерастает в нечто некрасивое и грязное. Я отталкиваю, но он сжимает запястья, оставляя на них синяки. Его поцелуи больше не дарят удовольствие, они жалят. Он больше не целует, а кусает, подавляя и заставляя содрогаться всем телом…

— Что ты делаешь? — Шепчу осипшим голосом, когда Рома пытается стянуть с меня футболку. — Зачем?

— Хочу тебя.

Что-то в лице парня настораживает, и я пытаюсь увеличить дистанцию, но не могу этого сделать: Рома всё ещё удерживает за ткань.

— Отпусти. Я не хочу!

— Хоооочешь, — тянет с улыбкой. — Просто сама не понимаешь.

— Нет, Рома. Нет, я сказала!!! Нет!!! Я хочу это сделать с тем, кого полюблю всем сердцем.

Мне кажется, что еле выдыхаю слова, но на деле ору до сорванного голоса.

Он… Выражение его лица пугает меня сейчас. Стоит ослабить хватку, и я отпрыгиваю на несколько шагов.

— Вот как? А меня, значит, не любишь?

Люблю. Всем сердцем люблю. Но боюсь совершить ошибку.

Я не узнаю своего Рому… И видео… оно все также стоит перед глазами…

Роман подходит и берет меня за подбородок. Пристально вглядывается в глаза.

— Убогая. Какая же ты убогая! Реально решила, что мы можем быть вместе? Это просто спор, Юля. Спо-о-ор, — специально растягивая слова, повторяет. — Мы поспорили на тебя. Я выиграл. А теперь уходи, больше я не хочу тебя видеть.

Собираю в кулак всю силу воли, подхватываю куртку, заталкиваю глубже готовые сорваться слёзы и оборачиваюсь в пороге:

— Ты проиграл. Я знала о споре и специально тебе поддалась. Хотела посмотреть, как далеко ты готов зайти ради выигрыша. Оказывается, ради победы ты не гнушаешься таких убогих, как я. Прощай, Ромочка. Счастливо оставаться.

Хлопает входная дверь, отрезая меня от того, кто стал моим миром, а потом так жестоко его разрушил…

И пусть я узнала только сегодня, этого я ему не скажу. Теперь не имеет никакого значения…

* * *С удивлением оглядываюсь по сторонам.

Парк? Как я сюда попала?

Зажимаю ручку чемодана, а ведь я должна была оставить его на работе. Собиралась оставить.

Как же смешно я, должно быть, выгляжу. Не смешно… Убого…

Подношу руку к глазам и аккуратно вытираю влагу. Не слезы, нет. Только налипший на ресницы снег. Красивый, холодный и неживой. Такой же неживой, как я.

Не понимаю, как оказалась здесь, куда идти теперь, чтобы найти выход. Своеобразный лабиринт сознания, спроецированный на реальную жизнь. Бреду в темноте на свет фонарей, то и дело спотыкаясь.

В какой-то момент устаю и вспоминаю про телефон. Загружаю карту и останавливаюсь, жду, когда геолокация определит местоположение.

Входящий звонок сбрасываю, не глядя.