Девочка Эмина

Булат зло нажимает кнопку вызова охраны. За моей спиной моментально материализуется человек.

— Отведи ее, — велит Булат, кивая на Анну, — привяжи к батарее. Пусть подумает о своем поведении.

Анну уводят на моих глазах. Растрепанную, полуголую и почти сломанную. Она не смотрит на меня, прикрываясь ладонями. Ей стыдно и больно, читаю по ней эмоции.

Хотел бы я сказать ей что-то хорошее, но едва она в себе. Едва она услышит меня. И захочет ли слушать вообще?

Еще чуть-чуть, и мать Дианы сойдет с ума.

— Ты понимаешь, до чего можешь ее довести? — интересуюсь осторожно, когда мы остаемся одни.

— Все острые предметы давно убрали из спальни. А в такие моменты я просто приказываю ее связать. Ничего она не сделает…

— Я не об этом, — морщусь я от его откровенности, — ее сознание. Ты думаешь о нем?

Отец молчит и достает виски. Я помешал ему развлечься с женой. Он недоволен.

А я не уверен, но вполне могу полагать, что сегодня я спас ее психику. И Булат ее не тронул. Сегодня мать Дианы не сойдет с ума.

— Забудь Анну. Не лезь. У нас другой разговор. Давид ждет одобрения на выезд, — чеканит отец.

И при этом пристально смотрит на меня.

На мою реакцию.

Которая не заставляет себя ждать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Пусть ждет. Дождется, и я его шлепну, — цежу сквозь зубы.

— Присядь, сын мой. И выпей, — кивает на второй бокал с виски.

— Я за рулем. Машину себе новую прикупил, кстати. Оценил? — бросаю я, садясь на кожаный диван.

— Видел. Снова серый цвет? В честь своих глаз, что ли? — бросает он едва не презрительно.

Я усмехаюсь.

— Интересно, это у моей матери были серые глаза или у моего отца?

Звонкий удар и последующий грохот разъедает пространство.

Булат бросил бокал в стену, и он разбился на сотни осколков.

Вместе с виски.

— Странно. Не понравилось? — хмыкаю я.

— Не хочу слышать о твоем отце и об этой шлюхе! — закричал Булат.

Я жду немного, пока отец успокоится. И лишь затем спокойно спрашиваю:

— Расскажешь мне о матери?

— Как она повертела хвостом и тебя нагуляла? А потом заявилась ко мне с животом… — отец сжимает челюсти, краснея от злости, — хорошо, что позже я встретил Анну. Иначе бы рано или поздно я бы убил твою мать.

— Она жива? — уточняю вскользь.

Отец прищуривается. И наливает новый бокал. Мне уже не предлагает.

— Жива, — бросает он равнодушно, — мне Анну нужно было искать, а не матери твоей мстить.

— Ведь ты уже ей отомстил. Тем, что отобрал у нее ребенка, — замечаю осторожно.

— Ничего, она потом снова залетела, — ухмыляется Булат, — от другого только. Первого-то я убил.

«Первого-то я убил», — сказал он. Это он о моем биологическом отце?

Переспрашивать я не стал.