Измена по вызову

Мол, если менты приедут, я должна буду их встречать и отбивать претензии, как законный владелец жилья. Но я склонна думать, что он просто не хотел, чтобы я стала свидетелем того, как мужики друг другу носы ломают, а во все стороны летят оторванные брови, зубы и что-нибудь еще. Например, наглый глаз Игоря.

Олег ведь с виду только балбес, а так стержень мужской в нем правильный. В отличие от муженька моего слабого, который откровенно зассал с ним встречаться, Олег готов отстаивать то, что считает правильным, и страха в нем нет.

Невольно вспоминаю свою семейную жизнь и пытаюсь найти те моменты, когда я чувствовала себя как за каменной стеной. Нет таких моментов. Все свои проблемы я всегда решала сама, а если и обращалась к мужу за помощью, то получала неизменное «Оль, тебе виднее. Смотри сама»."

"Я и смотрела всегда сама. Он как-то умудрился приучить меня к мысли, что это нормально. А теперь понимаю, что ни фига не нормально. Что стена-то была, вот только сквозняк со всех сторон продувал.

С Олегом ощущения были другие. Он просто сказал, что решит мою проблему. И все. Не стал разводить нудные речи о том, как это сделать, не стал мяться. Просто позвонил друзьям, сказал, что хорошую девочку обижают и нужна помощь. И все. Мы здесь. Я сижу на лавке, а там наверху решаются мои проблемы.

И друзья у него классные. Что Андрей, что Дима. Не стали спрашивать, что, как, зачем, а взяли и приехали. Настоящая мужская дружба — это что-то волшебное и настолько мощное, что мурашки по хребту и сердце в хлам.

Боже… Кажется, я сейчас зареву. Растрогалась.

Телефон в моих руках оживает, но только на миг. Я лишь успеваю увидеть фото мужа на экране, прежде чем звонок обрывается.

— Мамочки, — прижимаю мобильник к груди. Фантазия рисует картины, как Игоря волокут за ноги, а он цепляется ногтями за пол, пытаясь дотянуться до трубки. Плачет. А кругом кровища и Олег демонически хохочет, поднимая над головой бензопилу.

Надеюсь, они его не убьют? Не изрубят на кусочки?

Не то что бы мне было жалко Игоря, но не хотелось, чтобы у ребят были проблемы из-за меня.

…Дверь в подъезд распахивается, и на крыльцо выходит бодрый Андрей с двумя большими мусорными пакетами.

Ну все, пиздец… Точно расчленили и теперь по частям будут выносить.

— Все хорошо? — пищу из последних сил.

— Прекрасно, — он подмигивает, — прибираемся.

Уходит, а я со стоном утыкаюсь в ладони. Это просто атас.

Куда труп-то девать? Закопать в снег? Отвезти на городскую свалку? Или может в реке утопить, и пусть плывут кишочки Игоря в дальние дали?

Опять дверь открывается. В этот раз выходит Диман и выставляет еще несколько мешков.

— Как там?

— Все в порядке. Допиливаем.

Ну все. Допиливают… Прощай Игорь. Ты был оказался хреновым мужем, но я не желала тебе зла.