Идеальный сын

Мышцы ног напрягаются, глаза раскрываются широко, и от яркого солнца их щиплет. Не двигаюсь, жду – вот бы птица пролетела, кролик пробежал через дорогу, а я посмеюсь сама над собой и пойду себе дальше. Но появляется не птица, появляется человек, который преследовал меня в Маннингтри. Стоит впереди меня у дорожки напротив дома, той самой, где ты в детстве упал с велосипеда и получил шрам на подбородке. Я в пятидесяти метрах – до дома ни за что раньше его не успею. Рот заполняется слюной, с усилием сглатываю.

Человек встаёт на дорогу, смотрит на меня. На нём та же одежда, что и раньше, – тёмный капюшон и чёрные джинсы. Но в этот раз нет бейсболки и в тени не спрятаться – я ясно вижу его лицо. Кожа бледная, обвисла вокруг маленьких приметливых глаз. Нос и губы тонкие – как будто отдельные части его лица для него слишком малы. Волосы чёрные, редеющие, тело под одеждой худощавое. На головореза, каким я его представляла себе, услышав тот голос на автоответчике, он не похож, но от ужаса у меня всё внутри так и скрутило.

Не знаю, сколько мы так стоим – я застыла на месте, надеясь, что из-за поворота появится трактор и раздавит этого человека насмерть, а он – терпеливо ожидая, видимо, неизбежного: бежать-то мне некуда, только обратно по дороге. И как быстро он меня настигнет?

Будто читая мои мысли, он улыбается. Его губы начинают двигаться. В ужасе я жду, что он станет кричать, угрожать. Но он говорит – а я из-за тока крови в ушах не слышу. Внезапно он замолкает, оборачивается. Позади него кто-то движется. Не трактор – велосипедист в красной лайкре.

Человек отскакивает в сторону, а велосипедист резко сворачивает, тормозит и наезжает на него. Потом оба поднимаются, начинают переругиваться, но я не слушаю. Повернувшись, бегу обратно в сторону школы.

Слева между живыми изгородями щель, которую я никогда раньше не замечала. Не раздумывая, бросаюсь в неё. Земля скользкая от грязи – на прошлой неделе шёл дождь, – ноги проворачиваются, едут, но я бегу быстро, насколько хватает сил, насколько это вообще возможно в моих ботинках. Тропинка поднимается вверх, проходя между двумя полями, где земля чёрная, а глубокие ямы тянутся рядами от края до края. Ростки зелени тут и там – первые следы урожая.

Чем выше я карабкаюсь, тем твёрже становится грязь. В полях наверху оглядываюсь – что там, позади меня? – тут нога подворачивается, и я ударяюсь о землю так сильно, что боль отзывается в позвоночнике. Мгновение я так и лежу лицом в мокрой грязи. Закрываю глаза, пытаюсь понять, нет ли повреждений. Синяки, в ладонь впился острый камешек, но без переломов.

Сажусь перевести дыхание – дорога далеко внизу, незнакомца и след простыл. Я в полном одиночестве. Встаю и на этот раз осторожно иду обратно к дороге и школе: скоро меня будет ждать Джейми.