Фригидная для оборотня многоженца

— Откуда тебе знать, что я хотела! Это не твое дело! Где Рэй?! — голос срывается на крик.

— Я знаю все, и даже больше, Вивьен, — от его смеха по комнате проходятся раскаты грома.

От него исходит запах опасности и… секса. Сложно объяснить. Я не чувствую притяжения, но в воздухе витает нечто особенное. Почему я это все ощущаю?

Делаю несколько глубоких вдохов. Надо успокоиться. Попытаться наладить диалог. Криками вряд ли что-то можно добиться от этого демона.

— А ты кто такой? Раз так все хорошо обо мне знаешь? Ты спас меня… надо полагать… и за это… я тебе благодарна, — стараюсь говорить мягко.

— Никогда не благодари, если это не идет от сердца. Брехня твоя шита белыми нитками, — что-то мрачное мелькает в его глазах. Там сгорают жизни, рушатся города, уходит из-под ног его мир. Лишь на долю секунды погрузившись в его тьму, я хочу бежать и никогда более не контактировать с демоном.

— Я просто не понимаю ничего… объясни… и тогда я смогу адекватней реагировать, — я запинаюсь. Не могу подобрать слов. Понимаю, что он физически не причинит мне вреда, но очень легко может сломить дух, растоптать, так что больше не смогу подняться. И вот эти знания, наверное, пугают больше всего. Если с Рэймондом можно объяснить связью истинных. То, что тут? — Как мне тебя называть? — делаю слабую попытку улыбнуться.

— Можешь называть меня Черная кровь, — подходит к столу что-то наливает из графина, протягивает мне. — Выпей. Захочешь есть, скажи. Сейчас к тебе должен возвращаться аппетит.

— Что за имя такое странное? Это кличка или как? — принимаю из его рук чашку. Делаю глоток. Похоже на сладкий чай с миндальным и металлическим привкусом.

— Это моя суть, — широкая улыбка на губах выглядит хищно.

Демон подходит к тумбочке, выдвигает один из ящиков, достает нож. Сталь поблескивает в полумраке. Инстинктивно прижимаю одеяло к груди. Бесполезный жест. Он подходит ко мне. Медленно, с тем же звериным оскалом. Останавливается в метре от меня. Поворачивает левую руку ладонью ко мне, в правой сверкает лезвие. Демон подносит оружие к руке и неторопливо проводит по коже, не сводя пристального взгляда с меня. Из раны начинает сочиться черная кровь. Она действительно черная? Или выглядит так из-за слабого освещения? Или это иллюзия? Непонимающе мотаю головой. А взгляд неизменно возвращается к черной крови, капающей с пореза на руке.

— Она… она… черная? Как такое возможно? Кто ты? — я должна испугаться, а вместо страха ощущаю эйфорию. Неведомая магия опутывает меня. Еще один любитель ментальных штучек?

— Все верно, ты не ошиблась, — проводит двумя пальцами по ране, — Она черная… и, — подходит ближе и касается моей щеки. Размазывает кровь. Я не двигаюсь. Ступор. — Именно она тебя излечила.