Фригидная для оборотня многоженца

Болезненные спазмы скручивают меня пополам.

Выстрелы все не утихают. Машину на наших глазах превращают в решето. Вижу кровь. Чувствую тут ее удушающий запах. Хочу что-то сказать и не могу. Мне плохо. Не хватает воздуха. Рэй! Что с ним?! Как он там?!

Дверь моего лимузина открывается. Огромная черная фигура заслоняет собой свет. Татуированные руки вытягивают меня из автомобиля. Хочу кричать и не могу выдавить из себя ни звука.

— Тебя еще и траванули, охренеть, — последнее, что я слышу, перед тем, как провалиться во тьму.

Сознание возвращалось медленно. Казалось, голова весит больше полутоны, и ее невозможно оторвать от подушки. С трудом разлепила веки. Во рту — пустыня. Руки и ноги не слушаются. Вначале я решила, что нахожусь в номере своего отеля.

Только спустя время, недавние события кадр за кадром стали всплывать в голове. Рэй! Кровь. Стрельба. Темнота. Открыв глаза, натыкаюсь на черный потолок. Откуда-то исходит слабый свет. Где я? Хочу что-то сказать. А из горла вырывается только бессвязное мычание. Я вообще жива? Или уже где-то в том мире? Ощущение что в каком-то гробу на очень мягкой постели.

Спустя несколько минут, приложив немало усилий, поворачиваю голову. Я в черной комнате. Довольно просторной. Мебель, стол, стулья, все черное. Освещение исходит от лампы на столе. От страха начинаю задыхаться. Не хватает кислорода. И пошевелиться нет сил. Паралич. Жуткие ощущения. Миллион вопросов и ни одного ответа.

Время замирает в этой комнате. Хочу пить. Дико. Безумно. Кажется, в организме совсем не осталось влаги. Я вся иссохла.

Открывается дверь. Громкий щелчок бьет по вискам. Входит черная фигура. Я его уже видела. Это он вытаскивал меня из машины. Он больше Рэймонда, как шкаф. В черной футболке, татуированные руки, испещренные шрамами. Довольно смуглая кожа. Выглядит как неандерталец.

Лицо пугающее. Огромные черные глаза с серебристыми прожилками. Довольно большие губы. Заросший. Ужасающее зрелище. Он не человек. Но почему-то назвать его волком тоже не могу. Он напоминает демона. Кто он? Что ему от меня надо? Враг? Или нет? Хотя сомневаюсь, что такая демоническая личность может быть другом.

— Оклемалась, — голос надтреснутый, грубый, хриплый. Очень отличается от изысканного бархатного голоса Рэймонда. Но все же есть некая едва уловимая схожесть. У этого демона слова тоже живые.

— Где… я… — шиплю. Никогда не думала, что говорить может быть так тяжело.

Смотрит с ухмылкой. Подходит и начинает бесцеремонно меня лапать. Что-то щупает. Проверяет. Все чувствую, но не могу отстраниться. У него огромные руки. Не руки, скорее лапищи. Очень горячие.

— Еще немного и оклемаешься, — подносит к моим губам чашку. Пью с жадностью. Кажется, какой-то чай, очень приторный и нотками неизвестных трав.