Две полоски для мажора

— Наверное, к своему красавчику, — вздыхает Верка, жадно откусывая сочный ломоть шоколада.

И я снова игнорирую все вокруг. Приложение в телефоне уже обозначило, что такси прибудет через три минуты.

Я не думаю, о том, что могу опоздать в общагу, когда еду в такси практически в другой конец района. Не думаю ни о каком лимите времени, когда поднимаюсь в лифте на двадцать пятый этаж.

В моей голове кричит лишь одна мысль: хоть бы с ним все было в порядке! Потому что то, что происходит - это совсем не порядок.

И прежде чем нажать кнопку звонка квартиры Марка, мне на секунду кажется, что оттуда я слышу шум.

Мгновения с момента мелодичной трели и распахнутой перед собой двери я просто не дышу.

А потом вообще впадаю в ступор, когда с порога квартиры на меня смотрит совершенно незнакомый парень.

Высокий, коротко стриженный блондин, раскаченный до того, что футболка едва не лезет по швам с интересом оглядывает меня с головы до ног. И мне кажется, что почему-то он быстро понимает кто я...

— Лика? А ты чего здесь? Я думал, ты уже не появишься? — парень изумленно вскидывает брови.

И я не знаю, что ему ответить. Мнусь перед незнакомцем, слушая, как из недр квартиры слышатся не только приглушенные басы музыки, но и голоса. Мужские... Женские... И смех. Открытый. Грудной. Очень и очень знакомый.

— Тебе позвать Марка? — блондин ведет себя как ни в чем не бывало и жестом приглашает в квартиру. — Проходи.

Но я не могу сдвинуться с места. Стою перед дверью, как в болоте повязшая. Я не понимаю, что происходит. И даже когда белобрысый орет Марку, зазывая его сюда - не понимаю.

И только появление самого Громова на пороге своей квартиры подталкивает ко мне призрачные крупицы осознания происходящего.

Заметив меня, черные глаза сначала испуганно распахиваются, а потом лицо Марка тут же приобретает невозмутимый вид.

— Ден, иди. Я сейчас, — бросает он блондину через плечо и, сделав шаг вперед, оттесняет меня от дверей квартиры, закрывая ее за своей спиной."

"Я послушно отступаю в подъезд и хаотично скольжу взглядом по Марку. То что с ним эти два дня было все в порядке - это неопровержимая аксиома. Жив и здоров. Его темноволосая копна взъерошена, а сам Громов одет в свою домашнюю одежду: спортивки и оверсайз футболка.

— Лика, ты зачем здесь? — опершись спиной о закрытую дверь, Марк прячет ладони в карманы штанов.

Интонация его голоса и какой-то отстраненный взгляд заставляют меня поежится.

— Марк, я пытаюсь тебе дозвониться уже два дня, — лепечу не своим голосом, а взглядом буквально поглощаю каждое движение Громова, его мимику.

До саднящего ощущения в груди хочу понять: что не так? И почему то мне кажется, что все. Передо мной просто не тот Марк, который жег меня глазами и целовал мое тело так, что я забывала, как меня вообще зовут...