Друг моего мужа

Я опасливо смотрю на открытую форточку за его спиной.

— Подойди, Ир.

Отрицательно качаю головой.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Трусишка. Я рядом. Ничего не бойся. Подойди, обниму.

Я мнусь на месте, ища ладонью позади себя пса. Он понимающе утыкается носом в мою ладонь.

— Не заставляй, Серый, — ровным голосом отмечает Стас. — Мой визит напугал жену до чёртиков. Пусть идёт к себе.

Стас подсказывает Серёже, что делать, словно ведёт его на минном поле с завязанными глазами. Действовать приходится на веру.

— Да, Ириш. Поднимайся и ложись отдыхать, — Сергей улыбается. — Если поднимусь сильно пьяным, буду спать на коврике вместо Брауна.

Доберман согласно тявкает, обхватывая меня зубами за ладонь.

Почему-то мне кажется, что сейчас в нашем доме у меня всего один союзник — и он не человек, а четвероногий.

4. Ирина

Не знаю, долго ли мужчины сидели на кухне. Я всё это время пыталась провалиться в сон. Но падала лишь в липкую дремоту.

Заплетающиеся шаги по коридору. Ручка на двери поворачивается вниз.

Я натягиваю одеяло повыше, до самого подбородка.

В комнате сначала появляется тело мужа, а за ним — Стас, поддерживающий его за плечо.

— Извини. Я опять без твоего приглашения. Но Серый перебрал.

Голос Стаса тоже плывёт. Гласные вальяжно растягиваются у него во рту.

— Куда его?"

"— На кровать, — шёпотом отвечаю я и перебираюсь по кровати в одеяле, как улитка, таскающая повсюду за собой свой домик.

— Браун, встань, — прошу я.

Пёс подчиняется, но садится неподалёку. Ему не нравится, что его коврик топчут чужие ноги, хоть он и не показывает вида.

Стас сгружает Сергея на кровать.

— Приехал, брат.

Сергей что-то вяло возражает, тяжело взмахнув рукой и уронив её.

— Проспись, Серый.

— Спасибо, — благодарю я Стаса, всё ещё не понимая, почему он расхаживает в полуголом виде и не накинет хотя бы футболку.

— Ты куда-а-а-а? — удивлённо тянет Сергей.

— Я к себе, — немного резко отвечает Стас. — А ты спи.

— К себе! — смеётся муж. — Займёшь своё место, да?

— Спи! — припечатывает тяжёлым словом Стас.

— Тогда проваливай, — ворчит Сергей, сгребая меня в охапку под пристальным взглядом Стаса.

Его взгляд проносится по коже, вызывая вихрь непонятных ощущений. Я прячу лицо на спасительном плече мужа.

Дверь щёлкает. Только спустя несколько долгих минут понимаю, что я — самая отвратительная хозяйка.

Я убежала из кухни, легла спать сама, но не постелила кровать гостю. Не на голом же матрасе ему спать.

— Куда ты? — едва ворочая языком, спрашивает муж.

— Я про бельё забыла. Сейчас вернусь.

— Торопилась, да? У меня до сих пор есть твои трусики, — невпопад отвечает муж.

— Дурачок.