Друг моего мужа

Я заканчивала медицинский, но не успела поработать по специальности, вышла замуж.

Пальцы хорошо знают свою работу. Я не боюсь вида крови и развороченных ран. Шорох дождя по крыше для меня страшнее криков боли.

У Стаса крупные руки с канатами натруженных вен. Он спокойно сидит, даже не морщится, пока я накладываю швы.

Наш дом с Сергеем — как небольшое бомбоубежище.

В нём можно пережить долгую зиму, ни разу не выбираясь в город. Или переждать весеннее половодье, когда низины подтапливает, и невозможно выехать на дорогу.

— Хорошая работа. Спасибо, Ира.

Стаскиваю испачканные в крови перчатки, выбрасывая в урну.

— Браун привитый и ничем не болеет.

Только сейчас я поворачиваюсь и прямо смотрю в лицо Стаса. Красивое, мужественное лицо с правильными, приятными чертами.

— Я тоже.

— Не поняла, — хмурюсь.

— Я тоже привит и ничем не болею, — солнечно улыбается Стас.

Я улыбаюсь через силу, оценив шутку, и забираюсь с ногами на кухонный диван. Браун привычно ложится снизу, оглядывая всех собравшихся.

— Тебе, как обычно?

— Да, Серёж.

Нам не нужно уточнять друг у друга, что мы имеем в виду. Сергей подогревает молоко, добавляя в него мёда. Протягивает мне кружку с молоком.

Уже очень поздно. Ночь застала нас врасплох. Немного неловко. Вернее, мне одной неловко. Мужчины комфортно чувствуют себя. Но никто не расходится прочь.

— В какой комнате остановился Стас? — спрашиваю я.

Муж пожимает плечами, усаживаясь на широкий подоконник, и открывает сигаретную пачку.

— Стас, ты где сумку бросил?

— Наверху. Вторая дверь слева, — буднично отвечает Стас.

Это очень маленькая комната. Возможно, она когда-нибудь станет детской. Сейчас она стоит почти пустая. За стеной — наша спальня

— Справа есть хорошая гостевая спальня, — замечаю я. — Просторная и светлая.

— Спасибо. Но мне необязательно много места. Привык обходиться малым. Могу спать прямо на ходу.

— Это точно, — усмехается муж, вспоминая что-то из прошлого.

Сергей прикуривает сигарету и открывает форточку. Он впускает в комнату дождь. Меня сразу же топит шорохом усиливающегося дождя и уносит куда-то в сторону.

Я беспомощно смотрю на мужа. Зрение меня подводит. Кажется, что мужчины поменялись местами. Только курит не мой муж, а Стас.

Я моргаю. Всё проходит.

Муж сидит на подоконнике, Стас скользит медленным, глубоким взглядом по мне, заставляя нервничать.

Я поспешно добиваю молоко. Для того, чтобы добраться до мойки, приходится обойти Стаса.

Друг мужа поворачивается всем корпусом вслед за мной. Его взгляд врезается в кожу спину, вызывая зудящее ощущение.

Когда разворачиваюсь, замечаю, что муж поставил на стол спиртное и две стопки.

— Вы ещё долго будете сидеть?

Сергей протягивает мне ладонь, подзывая к себе.