Между нами ничего не было

По моей природе надо бы выбрать первый вариант. Ну не люблю я подвешенные состояния и незакрытые вопросы. Не люблю! Они вечно зудят на подкорке и не дают расслабиться. А с другой стороны…я же понимаю, что ничего нового он мне не скажет. Ничего хорошего тоже. Его признание, конечно, резонирует, но быть условно «хорошей таблеткой от боли» — это не та роль, которую я бы себе хотела.

Это не то, что я себе представляла.

Тут он, конечно, был прав. Даже когда я позволяла своей фантазии гулять по ночам в собственной постели, и когда я думала, как бы сложились наши отношения с ним, если бы мы встретились раньше, чем они с Крис…нет. Не такое будущее я рисовала. Понимаю. Розовые сопли, замки, иллюзии. Влюбленные женщины они такие. Из разряда «он один раз улыбнулся, а я уже вышла за него замуж и нарожала триллион детей». Но…

А что «но»? Говорят, бойся своих желаний. И вот казалось бы, да? Я получила то, о чем мечтала. Он со мной. Мы поедем в ЗАГС после того, как уедут его родители. Он подарил мне кольцо. У нас будет ребенок. А все это не радует, а давит только сильнее изнутри. Потому что нет у нас самого главного — любви. Он меня не любит, и я об этом знаю.

Эмиль старается быть мягким, он привозит мне фрукты, когда возвращается с работы. Он организовал весь переезд, вплоть до двух помощников, которые приехали ко мне и собрали все вещи за два дня. Я вообще ни о чем не думаю! Реально. Вообще. Для меня это настолько ново, что иногда мне кажется, будто меня прибило пыльным мешком по темечку. Такая, знаете? Прострация легкая.

С Сашей все было иначе.

Мой бывший муж очень много трепался. Не скрою, говорил он красиво. Даже стихи мне читал! Но по факту со всеми проблемами я всегда справлялась сама. Я была тем локомотивом, который тащил наши отношения вперед. Который их двигал. С Эмилем по-другому. Я даже пару раз ловила себя на мыслях, что, конечно, согласна в какой-то степени с Кристиной. В плане разговоров у Батаева серьезные проблемы. Он вряд ли может быть романтичным, совсем маловероятно стал бы читать стихи, но он делает. И разве это не самое главное? Чего ей не хватало? Как она могла? Зачем?

Что это было? Слепая вера в то, что тебе все с рук спустят или обыкновенная скука? Я не знаю. Наверно, все познается в сравнении. Я на том этапе жизни, когда разговоры — это обычная вода, а стихи — просто пыль в глаза. Действия дороже. Но!

Саша любил меня. Может быть, под конец уже и нет, но вначале? Он меня любил. Хотя бы испытывал какие-то чувства! Страсть, желание. Окей. Между нами не было глубокой, близкой связи — я принимаю это, выросла уже. Ладно. Но он питал ко мне какие-то эмоции, кроме благодарности. Или уважения. Или братско-сестринских взаимоотношений. А тут? Все плохо.

В каждом его взгляде я вижу красную строфу: я тебя не люблю. Я тебя не люблю.