Жестокий роман. После (СИ)

Безумие. Так нас легче всего поймать. Хаген наверняка взял под контроль каждый аэропорт в городе.

Мы несёмся прямо в ловушку на полной скорости.

Или… у Марата и правда есть план?

Похоже на то. Когда-то я и правда доверяла ему. Или думала, что доверяла.

Виски начинают ныть от этих путинных размышлений.

— Ты зря боишься, — хриплый голос Марата заставляет вздрогнуть.

Не заметила, когда он успел завершить свой разговор.

Поворачиваюсь, ловлю на себе его тяжелый взгляд и ничего не отвечаю.

— Кстати, ты знаешь, что мы до сих пор женаты? — небрежным тоном интересуется он, будто речь идет о прогнозе погоды.

— Что? — невольно приподнимаю бровь.

— Ты моя жена.

— Разве ты не получил документы о разводе? — хмурюсь. — Но это не важно. Все давно оформлено.

— Я тебе развод не давал.

— Это и не требовалось, — пожимаю плечами. — Мой адвокат…

Марат вдруг накрывает мою ладонь своею. Сжимает так, что остаток фразы забивается в горле, и я больше ничего не могу сказать.

— Моя жена, — чеканит он. — Ты моя, Вика.

Так и не удается ничего ответить.

Машина заезжает на территорию аэропорта. И я напрягаюсь в ожидании засады, но ничего такого не происходит.

Водитель паркуется. Мы выходим.

Частный борт. Такое бы точно не прошло незамеченным. Или наоборот?

Неужели Хаген контролирует только общий паспортный контроль?

До последнего жду подвох. Но самолет спокойно поднимается в воздух. Ничего особенного не происходит.

Наблюдаю за удаляющимся от нас городом через иллюминатор. Когда видимыми остаются лишь облака, поворачиваюсь к Марату.

— Кому все это принадлежит? — обвожу пространство вокруг выразительным взглядом.

— Мне, — спокойно отвечает он.

Видя недоверие в моих глазах, Марат лишь усмехается.

— Допустим, — киваю. — Сколько времени займет перелет?

— Четыре часа.

— Мы что, летим в Мексику?

Марат ничего не отвечает, но в этом и нет необходимости. Все понятно по выражению его лица.

Мексика. Испанский язык. Картина немного проясняется.

Что же, в таком месте Марата легко представить. Он бы отлично вписался в одну из криминальных группировок.

На ум приходит репортаж, который видела пару недель назад. Столкновение армии и наркокартеля. Походило на съемки из зоны военного конфликта.

Все это в духе Марата. Похоже, находясь в тюрьме, он вступил в одну из бандитских группировок.

Перелёт проходит спокойно. В тишине.

Мы заговариваем лишь пару раз, и то это касается завтрака, который нам подают на борту.

— У тебя кровь, — говорю, заметив, как проступает пятно на его рубашке.

Марат даже не смотрит туда.

— Не важно, — бросает он и продолжает пить кофе.

— Тебе нужно показаться врачу.

— Ты так волнуешься обо мне, — хмыкает.

— Нет, я…

— Может сама и осмотришь?

Молчу.

Его намеки вызывают раздражение. И его слова.