Брат моего жениха

У него есть чувство стиля, и, пожалуй, этим он всегда разительно отличался от многих других мужчин, которых я знала.

– Привет. Чем-нибудь помочь? – говорю, обращая внимание мужчины на себя, и Леша оборачивается. Его взгляд пробегает по моим голым ногам, которые обуты в черные туфли на запредельно высоком каблуке, по платью, вырезу декольте и чуть дольше положенного задерживается на губах, которые в тот же миг пересыхают. А тело-предатель вполне четко реагирует на его горящий, почти черный пытливый взгляд. И хоть с того дня, когда выдержка “дала сбой”, нам удавалось держать свои “желания” в узде, но сейчас…

Ужасная была затея – этот ужин.

– Привет, – наконец-то говорит Рысев, отводя взгляд. – Бокалы. Прихватишь с собой? А так уже все готово.

– Да, конечно, – киваю, слегка разочарованная тем, что словесного комплимента так и не услышала.

– Потрясающе выглядишь, Илана.

А нет, сказал все-таки.

– Спасибо. Ты тоже сегодня при параде?

– Пытаюсь соответствовать, – ухмыляется Леша, чуть разряжая атмосферу, и отправляет ко мне по столу два бокала, с которыми я и выхожу на террасу за домом.

На улице уже вечереет, и небо окрашивается ярко-малиновым закатом. Дует легкий ветерок, что колышет листву на деревьях, да и вообще вокруг обстановка полной тишины и умиротворения.

Вдыхаю полной грудью этот запах приближающейся осени и сажусь на одно из двух плетеных кресел из ротанга. Окидываю взглядом сервированный стол, на котором примостился небольшой букетик белых роз и парочка свеч, на кончиках которых задорно пляшут огоньки.

Романтично. Даже очень.

Это совершенно точно не похоже на простой дружеский ужин. Скорей, свидание. Вечер двух влюбленных, который в нормальной ситуации обязан перерасти во что-то большее.

Хочется и улыбнуться, и забиться в угол. И какое из желаний побеждает, пока непонятно.

– Накинь, – слышу за спиной и чувствую, как на плечи ложится теплый мягкий плед. – Вечереет.

– Спасибо, – оборачиваюсь на заботливого Рысева и улыбаюсь, как можно мягче и невинней. Получая улыбку в ответ.

Мужчина устраивается напротив меня, разливая вино по бокалам и протягивая один из них мне.

– М-м-м, мне нравится! – говорю, чуть пригубив и покручивая бокал в руках. Наблюдая, как причудливо переливается бордовая жидкость.

– Я редко пью вино, жена друга посоветовала.

– Ясно, – киваю и понимаю, что если мы и дальше будем сидеть в таком напряжении, то вечер рискует быть окончательно испорчен. Поэтому беру в руки вилку и пытаюсь завести простой, ничего не значащий, как мне кажется, разговор:

– Жена друга, говоришь… А есть в твоей команде еще кто-то из России?

– Есть, один. Михалчук. Хороший парень, примерный семьянин. Я частенько бываю в гостях у них с Лизой.