Жених моей сестры

— Говорят, что день рождения нужно проводить так, как хочется, — смотрю на нее с деланной укоризной. — Мы всю неделю ходили в кино, пили кофе. Сегодня я хочу побыть одна.

— Ты не выглядишь счастливой, даже если пытаешься вести себя так, словно все в порядке.

— Я знаю.

— Я считаю, что ты зря рассталась с Денисом. Плевать, кто что думает. Если у него к тебе есть чувства, а у тебя к нему, значит, вам нужно быть вместе.

Диана говорит это так искренне и убежденно, что мне хочется ее обнять. Это я и делаю.

— Спасибо тебе. Может быть, сходим куда-нибудь с пятницу. Позовем Варвару.

— Уга, — бурчит мне в плечо подруга. — Но это не точно.

Домой я возвращаюсь в восемь вечера и сразу залезаю в душ, чтобы избавиться от следов краски, которые так или иначе обнаруживаются после занятий. Подолгу стою под струями воды, слабовольно давая себе возможность сделать то, чего лишена днем — поплакать незаметно для всех и даже для себя.

Я подсела на сериалы, самые разнообразные: детективы, мелодрамы, фэнтези. Засыпаю с ноутбуком на коленях, а просыпаюсь уже утром, когда мне снова нужно ехать на учебу. Проживание чужих историй помогает ненадолго забывать о зашедшей в тупик своей.

От раздавшегося звонка в дверь начинает покалывать все тело: в груди, в коленях, в ступнях. Несмотря на все мои старания, я думала о нем весь день — просто не могла не думать. Вопреки всему, нелогично ждала от него хотя бы СМС. От него и от Маргариты.

За дверью стоит невысокий парень с большим букетом в руках. Цветы очень красивые, их названия я знаю. Я машинально ставлю подпись на бланке, машинально их забираю, машинально захлопываю дверь. Глаза путаются в разноцветных лепестках, зарываются вглубь стеблей, ища самое важное — записку. Мои пальцы дрожат, когда я наконец нахожу ее и разворачиваю.

«С днем рождения, Малыш. Желаю, чтобы это день прошел для тебя прекрасно невзирая ни на что.

P.S. Пусть сегодня и не Новый год, но ты все же загадай желание, и пусть оно обязательно исполнится. Я подожду.

Я опускаюсь на диван и даю волю слезам, а рука сама ищет телефон в слабовольной попытке набрать его номер. У меня бы все равно ничего не получилось — номера Дениса у меня больше нет, как раз на такой случай. Я засыпаю с букетом на подушке, со слезами, с мыслями о нем и о том, что впервые за все время, сколько я себя помню, Маргарита меня не поздравила.

*****

— С днем рождения, родная. Как хорошо, что ты приехала, — улыбается мама, запуская меня в дом. По привычке поправляет мне волосы и кивает на пакет в моей руке: — Торт «Прага»?

— Решила не изменять традиции."

"Как и в любой воскресный визит к родителям, в воздухе витают уютные ароматы коронных маминых блюд, от которых внутри всегда становилось теплее.