Жажда тебя

Нам нужно расстаться. Пойми, выхода другого нет.

- Забыть?

Парень поднимается. Хватает за плечи, сдергивает с капота вниз, вплетает пальцы в мои волосы, принуждая запрокинуть голову назад. Его движения резкие и нервные, угрожающие, но в самих прикосновениях ощущается щемящая нежность. Контраст путает и затуманивает разум. От таких перепадов потряхивает изнутри.

- Я приходил на твою могилу. Землю рыл голыми руками. Хотел до гроба добраться. Демид оттащил. А я его чуть не грохнул тогда, потому что мешал.

- Захар, - содрогаюсь. – Это страшно.

- Нет, - отрезает он. – Страшно – быть без тебя. Выть от злобы. От ярости. От тупого бессилия. Страшно понимать, что больше ничего нельзя исправить.

- Ты должен меня отпустить.

- Никогда.

- Будешь силой держать? – усмехаюсь с горечью.

- Буду, - мрачно заявляет он.

- Думаешь, я тебя прощу?

- Я тебя заставлю.

- Это тупик.

- Плевать.

- Я все равно уйду, - из горла вырывается истерический смешок, заледеневшее тело раскалывает лихорадочный трепет. – Я сбегу.

- Я тебя найду, - чеканит Захар. – Верну.

- Пусти, - шепчу. – Ты не оставляешь мне выбора. Либо с тобой, либо никак. Так нельзя. Неправильно.

- Почему? – оскаливается. – Есть еще вариант.

Он обхватывает мое запястье. Мягко, но подавляюще. Прижимает мою ладонь к своей груди, вдавливает туда, где ощущаются гулкие удары сердца.

- Бей, - звучит будто приказ.

- Что?

- Тебе можно.

Я задыхаюсь от его ужасных слов. Пробую отдернуть руку, но парень не позволяет, удерживает мою ладонь на том же самом месте.

- Давай, - бросает жестко.

- Ты с ума сошел.

- Иначе не остановлюсь.

- Прекрати.

- Это твой единственный шанс.

- Хватит.

- Я научу, - обещает без эмоций. – Покажу, как нужно все сделать. Быстро. Четко. Только так ты сможешь от меня избавиться.

- Замолчи, - кривлюсь.

- Соня…

- Заткнись! – срываюсь на крик.

А он начинает хохотать, точно безумный. Отпускает мою ладонь, но лишь для того, чтобы прижать меня к груди, сдавить в объятиях до хруста костей, жадно глотнуть воздух возле моего горла.

- Малышка, - шепчет на ухо.

- Псих, - дергаюсь. – Ты чертов псих.

- Мне больше нравилось, когда ты звала меня Сахарок.

Я не знаю, как умудряюсь вырваться из его хватки, но это происходит. Сбрасываю мускулистые руки, передергиваю плечами, сама себя обнимаю и тону в приступе леденящей дрожи.

- Не я. Твоя Соня. Но ее здесь больше нет.

- Есть.

Он подступает вплотную. Вынуждает вжаться в капот.

- Я чувствую тебя, - припечатывает. – Я любому перегрызу глотку. За тебя. Против всего мира пойду. Похуй. Вообще, поебать.

- Ты сам себя слышишь? – выдаю сдавленно.

- Я тебя не отдам, - в его глазах настоящий ад. – Никому.

- Ты болен, - роняю сквозь всхлип.

- Тобой, - выдыхает, почти касаясь моих губ, опаляет лицо жарким дыханием. – И я не хочу выздоравливать.