Интимный дневник. Записки Лондонской проститутки

и ты узнаешь ее, мой друг, ты узнаешь эту девушку, ведь у нее такая улыбка...

Я шла, не останавливаясь, но всю дорогу смеялась про себя, и только перед тем как свернуть за угол, оглянулась и улыбнулась ему самому.

samedi, к 7 fevrier

Забегал H. после спортзала помочь мне с моими диван­ными подушками. Под словом «помочь» подразумевается «развалиться на них и ждать, пока я не приготовлю чай», что, полагаю, тоже в некотором роде помощь. Кто-то дол­жен поставить первое пятно на новую обивку дивана. То есть я не хочу сказать ничего плохого, ну пролил немного чаю, делов-то. Это не смертельно.

Глаза Н. немедленно заметили мое новое изящное ору­дие для обивки диванных подушек. Когда я вернулась, неся в обеих руках дымящиеся кружки с чаем, он уже проверял, как оно работает, шлепая себя лопаткой по бед­рам.

—    Что за штуковина? Собралась в поход на байдарках?

—    Принесли вместе с диваном, — объяснила я.

—    Класс.

Одна из бывших подружек Н., кстати, та самая, что разбила ему сердце, вдруг, ни с того ни с сего зачастила в спортивный зал, куда мы с ним тоже ходим. Причем я заметила, что она приходит всегда в то время, когда его там нет. Иногда я задерживаюсь в раздевалке и пользуюсь случаем подслушать, о чем она разговаривает со своими знакомыми, понимая, что моя осведомленность о ее тепе­решнем положении может принести мне немалые диви­денды. Если ей и известно, кто я такая, то виду она не подает. Еще не знаю, стоит ли сообщать ему об этом. Мы еще не допили наш чай, как разговор наш как-то сам незаметно перешел на нее.

—  Сам не знаю, что делать, может, взять и позвонить ей, — сказал он. — Если у нее кто-то есть, пусть мне будет хуже, если никого — я просто спрошу, в чем дело, почему это мы с ней ни с того ни с сего разбежались.

—   Если один из вас решил, что все кончено, то это все, тут уж ничего не поделаешь.

—   Да я знаю. Я просто подумал, в конце концов, я во всем разобрался, в конце концов, я... черт меня побери!

—   В чем дело?

—   Посмотри в окно.

Я посмотрела. Улица как улица, люди на ней живут, на­против стоят машины. Некоторые окна освещены, некото­рые нет. Почти невидимые капельки косого дождика свер­кают оранжевыми искорками в свете уличных фонарей.

—   Ну и что?

—   Вон там его машина. Машина твоего бывшего.

Я прищурила глаза. Зрение у меня не очень-то, но похо­же да, что-то машина эта уж очень смахивает на машину моего Мальчика: точно такой же «фиат», и цвет совпадает.

Я так и задрожала, совершенно непроизвольно. Стало вдруг холодно, задуло от окна — я задернула занавески.

—   Таких машин тысячи.

—   Когда я останавливался, ее там не было, — сказал Н. — И у твоих соседей такой нет.

Я спокойно отвернулась от окна, протянула руку, взяла чашку с недопитым чаем и снова села.

—  М-м-м... Не думаю. Не знаю.

Впрочем, когда через час Н.