Заложница мафии

В Славкиной руке пистолет, а я её за руку держу. Дуло аккурат напротив моего сердца. Славка белая, вся белая, как лист бумаги, весенние веснушки на носу стало чётко заметно на побледневшей коже. Трясётся мелкой дрожью, дышит через раз.

— Мне страшно, — просит тихо она. — Хватит, пожалуйста.

— Значит не убить меня должна была?

— Не знаю! — вспылила Славка. — Я ничего не знаю! Они пришли, забрали моего сына, велели залезть к тебе в кровать, что я и сделала! Больше ничего не знаю!

Становится горько от мысли, что вернулась она в мою жизнь потому, что её заставили. Но это не все вопросы. Я хочу спросить мой ли сын её мальчик, но формулировка будет неверной.

— Ты уверена, что твой сын от меня?

— Да. Да. Да, черт подери!

Отдергивает руку, отшатываетчя, пистолет падает между нами и громко, оглушительно стреляет, расшибая в щепу ножку стола.

— Не в меня, — меланхолично отмечаю я.

— Сумасшедший, — бросает Славка, и покачиваясь, словно пьяная, уходит.

В дверях стоит охрана. Отсылаю их жестом. Достаю телефон. Некоторые файлы продублированы в него из телефона Славки. Несколько фотографий моего сына тоже. Смотрю на него. Ищу свои черты. Черт, такое ощущение, что она заделала его от Есенина. Совершенно славянский ребёнок. Я не знаю, мой ли это сын, но в уверенность Славки верю. Другое дело, что правды и она может не знать.

Глазки смышленые. Упрямые, как у его мамы. Волосы белобрысые совершенно, хотя я брюнет, а Славка вообще шоколадная. Ни на кого ни похож.

А потом вдруг вспоминаю ту, которой так мало было в моей жизни. Мою маму. Она всегда платок повязывала, но иногда из под него выпадала прядь волос. Светлых, как лен. И ещё одно, совсем забытое воспоминание, мама у себя в комнате расчесывает волосы. Они длинные, светлые, сидит на стуле, а волосы почти до полу. Мне мало тогда лет было. Мать для меня особо не значила ничего, мы толком и не разговаривали. А тогда, в тот момент, я вдруг понял с удивлением — она красива.

— Это не значит ничего, просто совпадение, — пробурчал я. — Вообще ничего, так можно всех светловолосых детей себе приписать, включая Иман…

Кофе бы. Домработницы нет и кофе больше не появляется по щелчку пальцев. Имеется кофемашина, но на ней такая ебаная куча кнопок, что я подозреваю — чтобы научиться ею пользоваться, нужно получить ещё одно высшее. Сыплю молотый прямо в чашку, заливаю крутым кипятком, давлюсь этой жижей, заедая её сигаретным дымом. Становится немного легче, похмелье отступает, проясняются мысли. Звоню.

— Съемка местности нужна, — коротко говорю я в трубку. — План клиникики, прилегающей территории, и чтобы все чисто, без палева.

— Да я для тебя луну с неба достану, родной, — отвечает Шерхан и бросает трубку."

"Ещё глоток кофе, ещё сигарета. Пистолет все так же на полу лежит.