Выживатель

Можно носить один в стволе, но это тебе рано, надо чуть-чуть поучиться. Так что набей все магазины, надень все на ремень. — На столе еще и пояс «инструктор» появился. — Примерь. И просто держи неподалеку, потом поучимся.

— Я понял. — Он провел пальцем по боковине затвора, прочитав вслух: — «Беретта». Фифти часто говорит про «беретту» в своих «раймз».

— Кто? — не понял я.

— Фифти Сент, рэппер.

— А-а, — протянул я. — Это да, это авторитет, он плохого не скажет.

Я ретроград и зануда. Именно это отразилось у Ярека на лице, но я только усмехнулся. В принципе у нас это постоянно повторяется. А когда я включаю в машине хороший старый блюз или кантри, Ярек морщится и делает вид, что страдает. Но вообще слушает, и ему нравится, я это вижу, просто стесняется признаться. Иначе он уподобится мне, несовременному туповатому реакционеру. Который даже штаны подтягивает чуть не до пояса, не желая демонстрировать всему миру разноцветные трусы. Вообще позор.

— Кстати, насчет штанов, — вспомнил я. — Увижу еще раз спущенные — отберу пистолет.

— Это почему? — возмутился он.

— Потому что мне не нужен такой помощник, который может упасть в любой момент, запутавшись в свалившихся портках, — сказал я вполне серьезно. — Да еще с заряженным оружием в руках. Или штаны, или пистолет. Ну? — Я протянул руку за оружием.

Он закусил губу и подтянул шорты на пару миллиметров, точнее — сделал вид, что подтянул, уронив туда же, где они и висели. Рука не убралась.

— О'кей, — вздохнул он и подтянул уже всерьез.

— Я буду приглядывать.

Он когда-то и в школе форменные брюки пытался так носить. С галстуком. Потому что это лишь он уверен, что он жуть какой умный, а ему на самом деле всего пятнадцать. А тогда вообще четырнадцать было. Пригрозил санкциями — не поверил. Санкции вылились в некупленный велосипед и обещание обломать со следующими просьбами. Брюки подтянулись, по крайней мере в школе Ярек выглядел прилично. То есть ни разу со спущенными не попался, а попадается он всегда — не талантливый он врун.

Потом в кокпит поднялась Янина, покосилась на оружие в руке сына и — о чудо! — не сказала ничего. Хоть за это ей спасибо. Впрочем, не сказала она про оружие ничего, а так сообщила:

— В кухне газ закончился.

— В камбузе, — машинально поправил ее я, демонстрируя, какой крутой я теперь мореход.

— В камбузе нет газа, — улыбнулась она. — Совсем.

И точно не было. Ни баллона в отсеке у плиты, ни запасных. Вот так.

— Майк! — вышел я в кокпит. — Нам нужен газ.

— Газ?

— Для плиты, — я показал пальцем на рубку. — Даже если мы найдем еду, очень вероятно, что мы не сможем ее готовить. У меня спагетти — половина припасов, например. Их надо варить.

— На «Шутнике» осталась треть баллона, — задумчиво сказал он.