Выпускной. В плену боли (СИ)

— Это дверь, она открылась! — говорит спокойно Демьян, но в мозгу что-то сбилось, и его голос кажется слишком громким. Я почти приклеиваюсь к его напряженной спине. Из двери льётся немного света, и глазам становится почти больно.

Демьян тянет дверь на себя так, чтобы мы могли протиснуться. Поворачивает голову ко мне.

Ему так же страшно, как и мне. Тут, в этой темноте мы хотя бы были в относительной безопасности, а там неизвестность. Пусть даже и светло. Дверь открывается шире, и я невольно оборачиваюсь, чтобы посмотреть, где мы были. На кирпичные стены, бетонный пол, то самое злосчастное ведро.

— Пошли уже, хватить тупить, — идёт он вперёд, и я тут же за ним, как испуганный котёнок за матерью. Главное, не потеряться. Главное, не остаться одной.

Сердце бабахает в груди, поднимается к пересохшему горлу, когда мы выходим из комнаты, когда мы наступаем на бетонный пол коридора. Осматриваемся, словно фотографируя странные стены с обсыпавшейся штукатуркой, на потолок с тусклыми лампами.

Мы идём вперёд медленно, словно боимся, что из любого поворота выскочит человек с ножом или бензопилой, как в тех страшных фильмах.

— Знаешь, может, это квест? Я про такие слышала.

— Если это так, то я убью шутника.

— А если это не шутник, то убить могут нас, да?

— Да, — со вздохом говорит Демьян, тормозя у поворота. Выглядывает за угол. Дёргает головой. Мы идём дальше и упираемся в ещё одну дверь.

— Может, надо загадку разгадать, ну, знаешь, как в Форт Боярде, — пытаюсь разбавить ощущение обречённости. Только Демьян не улыбается. Он внимательно смотрит на дверь, прищуривается. Я делаю то же самое. И замечаю царапины. Много разных. Мы рассматриваем их долго, переглядываемся и сглатываем одновременно.

— Да, следы ногтей. Мы не первые тут.

Он тут же пинает дверь так, что от стен по мозгам бьёт грохот. Но дверь не поддаётся, что и понятно. Я просто отхожу к стене, обнимая себя за плечи, рассматриваю Демьяна. На лице грязь, хмурое выражение, пока он смотрит вокруг себя, словно ищет что-то, что поможет. Я бы даже сказала во взгляде рождается паника, от которой мне и самой не по себе.

— Почему они царапали дверь…

— Почему не стучали.

— Я не знаю! – он отходит снова к комнате, я тут же за ним. – Там постой.

— Нет, в таких ситуациях нельзя разделяться.

— Много ты знаешь о таких ситуациях?

— Если бы хотели, уже убили бы. Мы сейчас слишком простая мишень.

— Почему не убивают?

— А вот это хороший вопрос, — идёт он снова к той комнате, в которой мы очнулись. Берёт ведро и выливает из него содержимое прямо на пол. Я тут же отскакиваю и выбегаю, чтобы не вымазаться. Он несёт ведро ко второй двери и начинает стучать по ней со всей дури. Я просто закрываю уши, но грохот стоит такой, что это бесполезно. Ещё немного и просто лопнут перепонки.